25.5.10

¿200 años para celebrar?


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Tendamos la vista a nuestros tiempos pasados, y veremos millones de habitantes que la América del Sur abriga en sus entrañas, han sido manejados y subyugados sin más fuerza que la del rigor y capricho de unos pocos hombres.

Si el interés privado se prefiere al bien general, el noble sacudimiento de una Nación es la fuente fecunda de todos los excesos y el trastorno del orden social. Porque la libertad de los pueblos no consiste en palabras, ni debe existir en papeles solamente. Si deseamos que los pueblos sean libres, observemos religiosamente el sagrado dogma de la igualdad. - Mariano Moreno, 1810. Citado en el spot del bicentenario de Gobierno de la Nación Argentina, mayo de 2010.

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Oíd mortales el grito sagradolibertad.

Dulce Ma. Pallero.

¿Cómo te enseñaron a emocionarte con el Himno Nacional? A responder automáticamente con un temblor del alma cuando te muestran niños, escarapelas, aulas, maestros, la Plaza de Mayo y su Cabildo, esos paraguas que nunca existieron… A añorar al país, esa patria grandota de riquezas inconmensurables, de gente hermosa y trabajadora; de soñadores y talentos inigualables; de costumbres criollas bien nuestras. Cómo enseguida nos brotan ganas de celebrar los doscientos años de nuestro país, así sin más. Y nos pueden mezclar al Banco Provincia, la policía bonaerense, los médicos, los puertos, los gauchos pampeanos, a Perón, Mariano Moreno, la escarapela y los puertos de Buenos Aires… me agoto solo de enumerar la ensalada esta. ¿Qué tenemos? ¿Eso será lo que se llama identidad nacional? ¿Eso es lo que permite que nos emocionemos?

Palabras como Nación y Patria se cuelan por todos los lados desde hace al menos un mes. ¿Qué es la patria? ¿Esa bandera celeste y blanca, que Belgrano nos dejó? ¿El ruido de rotas cadenas que nos liberaran de la tirana España? ¿El mate y el asado? ¿El folclore de la 9 de Julio? ¿El locro y los pastelitos con los que estamos fantaseando desde hace una semana? Como dicen los hermanos brasileros ¿la saudade del que se fue y lo mira por TV? Nosotros los bicentenarios cumpleañeros del Cono Sur, ¿sabemos qué es la patria?

Si me permiten, lectores, voy a decir que sí. Que eso es la Patria, que todo eso es la patria, todos esos íconos claros y distintos que vienen a nuestra mente son la Patria. Nosotros, Argentinos, somos hijos de esta Patria. Esta posibilidad que nos dan de unidad es lo que nos permite sentir deseos de festejar el bicentenario argentino. Todo aquello que se ajustara al ideario republicano occidental y cristiano que nuestros bien amados Próceres de la generación del ’80 pensaron para el futuro de nuestra gran Nación. Y que nuestros bien votados representantes actuales continúan en coherente política en materia de salud, educación, seguridad, justicia. Porque detrás de las nociones universales que nos están cubriendo, están las que nos diferencian.

Porque por eso tienen que morirse de gripe común por año más de los que nos animamos a contar, y tienen que morir mujeres por abortos clandestinos, y cerrar servicios en los hospitales públicos por falta de presupuesto y/o insumos, y ser medico (porque los enfermeros, psicólogos y demás trabajadores de la salud ni entramos por ahí) es estar en estado de nirvana permanente, nunca se necesita nada porque se lo tiene todo. Y para ser niño educable, hay que hablar español, comer bien, dormir, no trabajar, tener cobertura social y vivir en la ciudad, por supuesto. Porque ser maestro es ser un ser altruista entregado a la vocación, que ama a sus alumnos como a hijos de la patria que son, y porque aunque llueva, nieve o truene, se está firme como rulo de estatua dando clases frente a pizarrón. No importa lo que pasa afuera, el futuro es lo importante, y el aula es sagrada y como santuario que es, debe respetarse y permanecer impoluta de las corrupciones de la sociedad. Porque la seguridad tiene que ver con soluciones drásticas a la inseguridad… sin preguntarse qué es la inseguridad y saber con firme convicción que muchos policías son mucho mejor. Porque es más fácil criminalizar la protesta, el desamparo, la decisión sobre el cuerpo propio y la propia sexualidad, los estigmas socialmente heredados… Por todo eso se celebra, cuando festejamos a la Patria. Eso es la argentinidad que celebramos.

Voy a ser muy sincera. La verdad es que las fiestas me gusta hacerlas con las cosas que merecen ser celebradas. Las Fiestas Patrias no me conmueven. Las Fiestas Patrias son las que alimentan los discursos únicos de la segregación histórica. El hambre y desamparo de los pibes y pibas cubriéndolos con el manto de la delincuencia. La lengua oficial que fuerza y sesga sentidos, formas de pensar y sentir las cosas. Me desagradan las fiestas patrias, porque son las que golpean, subyugan, saquean, violan, depravan, asesinan, las fiestas matrias, las múltiples fiestas de las diferencias. Apelar al sentimentalismo nacional me resulta algo obsceno, no tanto por la imagen ya bizarra del Billiken, sino por la lógica deshistorizante que encierra.


17.5.10

j
























anorexia
de tus huesos
secos,
de tu boca
blanca,
de tu pecho
hueco

6.5.10

amor
























que lo oscuro de la incertidumbre
no mate
la belleza del miedo,
que lo oscuro de lo cometido
no confunda
el horror de lo conocido


13.4.10
















me rio de tu amor por los espejos y las palabras brillantes,
por ser el mío.
me rio de la integridad de tu porte y semblante,
por ser la mía.
me rio de tu miedo a la torpeza y el desvarío,
por ser el mío.
me rio porque es lo más humano que compartimos,
aunque nos de pánico: me rio.

2.4.10

verte dormir II




















verte dormir, aunque digas que no
que las ratas o el insomnio
que mi cuerpo o las cucarachas

25.3.10

24MAR | 10
























El 24 de marzo es algo que nos ocupa. Este año me quedé callada, no sé por qué. Fueron otras voces las que poblaron mí fragmentado tiempo. Como siempre, necesité del encuentro, de la interpelación al otro, pero no supe con qué responder. Esta vez me quedé muda.

Hubo discusiones menores, sobre métodos de memoria en redes sociales: ese espacio incalificable aún, que demarca la virtualidad de buena parte de nuestros días. Enojos, dolores, opiniones, posiciones políticas más o menos fundadas. Pedradas morales, pedradas éticas. Todo fraccionado. Quita de fotos de perfiles: sin consigna, con consigna; fotos alusivas más o menos elípticas; fotos de desaparecidos en democracia; pseudo-teorías sobre la memoria de los jóvenes de hoy. También, un llamado a la memoria interesante: digitalizar lo que durante el juicio a la junta fue publicado en los diarios… (no sé quién tendrá esos documentos) aprovechar la web para su difusión.

Hubo discusiones mayores, acto el 23 en La Plata; tres convocatorias el 24 en capital… el acto oficialista en la ESMA. La apuesta al Estado de Derecho, la Democracia, la patria que encarnan unas Madres. La patria aquí feminizada, ¡qué problema!: es la voz de la Estado -que le habla a esta matria-, en pollera, de labios pintados. La que se compromete una vez más, a profundizar el proceso de restitución de derechos históricamente violados. La que desafía elípticamente al poder real de nuestra época… mal que nos pese, aunque podamos fundamentar algo del orden de “lo mismo”: no-lo-es.

Nos sigue costando la memoria, la justicia nos cuesta por eso; y no podemos evitar que la verdad nos pegue una buena cachetada todos los años… más en estas fechas. A veces (casi siempre últimamente) leo tanto sobre lo que “nos funda” o “nos deja de fundar” como colectivo, como Nación, como pueblo, como gente que dice que pertenece a esto que el mundo llama Argentina... que no me queda más que cerrar la boca y abrir los oídos.

Pienso en las Madres, las Abuelas, HIJOS, compañeros de DDHH que militan contra la comisión de crímenes de lesa humanidad del pasado próximo (cada vez más) y del presente inmediato, disolutivamente fugaz que nos toca padecer muchas veces; y que intentamos llenar de política casi siempre.

Pienso en los que no están, los “desaparecidos” que tanto nos duelen. Pienso en los “ocultados” que nos duelen aún peor, porque están entre nosotras/os, pero desconocen su historia, su identidad. En los nuevos desaparecidos, esos excluidos del sistema que son aniquilados simbólicamente, y que sin embargo fundan identidad, ajena en cierto punto a las lógicas de quienes aún padecemos “ciudadanamente”: pibas/es de la calle, cartoneros, piqueteros…

Pienso en un futuro y ¿no me atrevo?… para mí es más bien un campo nebuloso, una idea abstracta, que intento tejer con otras/os, con jirones de presente que se fundan en la historia. Aparezco confusa entre tantas palabras… reconozco los dolores; reconozco las defensas que socialmente armamos para enfrentar el horror, la brutalidad, la violencia inconmensurable de un sistema denigrante. Y sigo escuchando la reverberancia de esto que nos ocupa, que nos obliga a habitar la situación “argentinos” que puede tomar como símbolo el 24 de marzo (nunca ícono, nunca más).

Hace unos años, escribí sobre mi temor a que la institucionalización de la fecha detuviera el proceso belicoso de la lucha por la memoria; detuviera el movimiento creativo de la historización… y puedo confiar, una vez más, en que el ser humano, por suerte no es una abstracción. Que el ser humano, hoy y aquí es producto de su historia, de que la memoria es un bicho que emerge en entre los cuerpos, entre las palabras, entre las miradas de quienes apostamos a salir, quienes apostamos a la visibilidad, a la problematización de lo que nos ocupa.

El dolor, hoy se, es algo que no se irá jamás. Creo que lo que tenemos que aprender es a distinguir dolor de mortificación: ese “humor del carajo” -como decía Ulloa- que te reseca la boca, y te paraliza los músculos, la cabeza y el alma. El dolor responde a lo que nos pasa, por pasado actualizado, por futuro posible. El dolor, es el que sale del pecho y se anuda a los pechos próximos y no tanto. Busca la mirada del otro, busca los brazos, sostiene flaqueos y traba alianzas; intenta estrategias, inventa espacios. El dolor se funda en la ternura: esa que nos permite la vida después de nacidos, y la que podrá sostenernos el resto de nuestras vidas, aún cuando vivamos en una cultura de la mortificación.

La memoria nunca es unívoca, pero siempre es contundente. No se trata de haber vivido en carne propia las torturas, la convertibilidad, la desobrerización, el 19 y 20 de diciembre… se trata de la puesta en producción de sentidos que nos den forma al cuerpo propio y colectivo. Nunca como algo único, mesurable, aislable, reproductible… La memoria politiza, contra todo pronóstico de despolitización. La memoria subjetiva aún cuando se diagnostique arrasamiento subjetivo.

Si se mueve está vivo, si está vivo puede crear… pero nunca hay un tempo especifico, aquí no hay métricas sociales o musicales que valgan.

14.3.10

verte dormir I



la paz de tu cuerpo más cerca
de la muerte que el mío: por oscuro,
por ardiente fuera de vos,
por sorderas desconexiones.
que igual habla, algo con hache,
más que el silencio.

8.3.10

8 MAR |






















no me digas que soy un sol,
yo quiero bajarlo,
aunque queme las manos.

4.3.10

MORTIFICACIÓN

























apreciamos,
la calidad de un gesto

miramos,
a los ojos, nos atrevemos

musitamos,
jadeantes confesiones mudas

apretamos,
contra el cuerpo la vida

ignoramos,
lo que hacemos, el resto de nuestros días


(nunca nos olvidamos)

3.3.10

j




















amor:
ni vos ni yo
conocemos

su significado

7.2.10




no soporto ponerme
otra vez el vestido,
de piel humeda de babas
y llantos amargos

ni soporto ponerme
otra vez el vestido,
reseco de piel huraña
de mitolgía ajena

no soporto ponerme
esta piel, corta de mangas,
larga de culo, tan larga
que chinga: acá

3.2.10


: goznes propicias
para el grito, si. el grito.
que no se me cae
una palabra,
pero capaz,
se me caiga así


un dedo

31.1.10

28.1.10

foto de paloma


una mujer, dolosa, apretada

rezada minuciosamente así
de aquí- allí: pura

una mujer de brazos abiertos
aplastada entre absolutos
de una lengua




una mujer como espejo de si
que no es más que el sueño

22.1.10




lograr conmover
lo más mustio y depravado

perder el tiempo

31.12.09

XXXI


bailando
calidas voces
dentro,
una mustia
corona de florcitas
rojas o azules
o blancas
florcitas mustias,
justo
como cuando
adivinás,
el ruido que hace
la puerta al cerrarse
dertrás,
felicidades
apretadas en el puño
extendido,
felicidades
albinas,
por año nuevo
puras

felicidades
eso
.

30.11.09

RESPUESTA A BERGOGLIO DE UNA EX-DETENIDA DESAPARECIDA.


Frente al peor silencio
Yo te contesto Bergoglio
(AW) Una ex detenida-desaparecida le responde a Bergoglio, máxima figura de la Iglesia Católica argentina que busca la reconciliación luego de haber callado mientras mataban hasta a sus propios integrantes.
YO TE CONTESTO BERGOGLIO.
Tal vez porque después de tanto tiempo puedo tomar distancia.
Tal vez porque después de tanto tiempo ya no siento que se subleva mi corazón y se enloquece la vena de mi garganta ante tanta desfachatez de parte tuya y de los curas que te acompañan.
Tal vez porque los años pasaron para vos y para mí y al pasar me dejaron esa desolada sensación que es extrañar.
Yo te contesto.
Y le contesto a ese solapado intento de trazar los caminos que al parecer debemos caminar para salvar el alma y vivir en un País en el que reine la concordia a partir de perdonarnos o tal vez reconciliarnos.
Despojado de la humildad que debieras mostrar por tener el culo sucio de reconciliación has hablado.
Y te planteo ¿Reconciliarnos? ¿ con quién o con quiénes?
¿Con los que comulgaban de día y asesinaban de noche?
¿Con los que nos pasaban sus sucias manos por los pechos y pezones mientras con sus lenguas nos baboseaban estando atadas y sin poder defendernos?
¿Con los que se robaban los hijos de las que parían para entregarlos a familias de milicos?
¿Con los que se burlaban de nuestras madres y las llamaban locas?
¿Con los que nos estrellaban las cabezas contra las rejas de las celdas para gozar sádicamente con los lamentos y los gritos de dolor que el hierro rompiéndonos la carne producía en nuestros cuerpos?
Te has atrevido a sermonear teniendo el alma negra y el culo sucio.
Y al hacerlo lo has hecho desde la impudicia de la inmoralidad que debiera hacerte guardar un silencio recoleto.
Porque debieras responder con el silencio al silencio que producen en mi alma la muerte de tantos compañeros que no aparecen.
30.000 compañeros no volvieron, 30.000 silencios en el silencio de ese horror que fue que la Iglesia delatara y entregara a los corderos a la muerte.
¿Por qué hablas ahora y no lo hiciste entonces?
Pudiste hacerlo... otros lo hicieron.
Vestían la sotana y andaban por las villas, fueron mis compañeros.
No regresaron...
Desde este extrañar que se hizo costumbre en cada día de mis días.
Desde este llorar por las noches a escondidas.
Desde este sentir que algún día volveré a abrazarme en un abrazo con tantos compañeros que se fueron.
Desde esta convicción de saber que la Iglesia fue una mierda delatora que entregaba y señalaba.
Desde este sentimiento de resistir a tanto inmoral vestido con sotana que cree que el discurso y las palabras han de acallar los gritos que duermen en mi alma.
YO TE CONTESTO BERGOGLIO.
Y lo hago convencida que hay otros como yo que sienten lo que siento.
Teniendo el culo sucio, teniendo el alma negra y habiendo pactado con el diablo no podés venir a hablar cuando callaste.
Silencio recoleto, mea culpa y muchas oraciones que tal vez perdonen tus pecados
Porque yo que soy sobreviviente, no te perdono.
Tampoco olvido
Y menos aún me reconcilio.
Profesora María Cristina Saborido
Ex - detenida - desaparecida Pozo de Banfield/Quilmes en Julio/ 77
Algún día empezarán a respetarnos.
HASTA NUNCA MÁS BERGOGLIO O HASTA QUE VUELVAS A ABRIR LA BOCA

No te des por vencido, ni aún vencido,
no te sientas esclavo, ni aún esclavo;
trémulo de pavor, piénsate bravo,
y acomete feroz, ya mal herido.
ALMAFUERTE

15.11.09

a mis amigos


habemos
cuerpo

cuatro costados
cuantas constantes

habemos
silencio

cuesta canciones
cantos colaterales

habemos
risa

caminos cascados
compadres, comadres



habemos
música

21.10.09

FIJATE QUE QUEMA
como una piedra de mica,
como un topacio pálido.
un cristalito ñato,
todo facetado.
donde había un hueco
que llenaste
con la forma de una
ciruela madura,
como el alma de una
planta prehistórica.
si te fijas bien tiene
una pestaña olvidada,
una risa estallada,
un paso atrás mío.