lograr conmover
lo más mustio y depravado

perder el tiempo

LOVE IS ALL WE NEED

all you need

XXXI

bailando
calidas voces
dentro,
una mustia
corona de florcitas
rojas o azules
o blancas
florcitas mustias,
justo
como cuando
adivinás,
el ruido que hace
la puerta al cerrarse
dertrás,
felicidades
apretadas en el puño
extendido,
felicidades
albinas,
por año nuevo
puras

felicidades
eso
.

RESPUESTA A BERGOGLIO DE UNA EX-DETENIDA DESAPARECIDA.

Frente al peor silencio

Yo te contesto Bergoglio

(AW) Una ex detenida-desaparecida le responde a Bergoglio, máxima figura de la Iglesia Católica argentina que busca la reconciliación luego de haber callado mientras mataban hasta a sus propios integrantes.

YO TE CONTESTO BERGOGLIO.

Tal vez porque después de tanto tiempo puedo tomar distancia.

Tal vez porque después de tanto tiempo ya no siento que se subleva mi corazón y se enloquece la vena de mi garganta ante tanta desfachatez de parte tuya y de los curas que te acompañan.

Tal vez porque los años pasaron para vos y para mí y al pasar me dejaron esa desolada sensación que es extrañar.

Yo te contesto.

Y le contesto a ese solapado intento de trazar los caminos que al parecer debemos caminar para salvar el alma y vivir en un País en el que reine la concordia a partir de perdonarnos o tal vez reconciliarnos.

Despojado de la humildad que debieras mostrar por tener el culo sucio de reconciliación has hablado.

Y te planteo ¿Reconciliarnos? ¿ con quién o con quiénes?

¿Con los que comulgaban de día y asesinaban de noche?

¿Con los que nos pasaban sus sucias manos por los pechos y pezones mientras con sus lenguas nos baboseaban estando atadas y sin poder defendernos?

¿Con los que se robaban los hijos de las que parían para entregarlos a familias de milicos?

¿Con los que se burlaban de nuestras madres y las llamaban locas?

¿Con los que nos estrellaban las cabezas contra las rejas de las celdas para gozar sádicamente con los lamentos y los gritos de dolor que el hierro rompiéndonos la carne producía en nuestros cuerpos?

Te has atrevido a sermonear teniendo el alma negra y el culo sucio.

Y al hacerlo lo has hecho desde la impudicia de la inmoralidad que debiera hacerte guardar un silencio recoleto.

Porque debieras responder con el silencio al silencio que producen en mi alma la muerte de tantos compañeros que no aparecen.

30.000 compañeros no volvieron, 30.000 silencios en el silencio de ese horror que fue que la Iglesia delatara y entregara a los corderos a la muerte.

¿Por qué hablas ahora y no lo hiciste entonces?

Pudiste hacerlo... otros lo hicieron.

Vestían la sotana y andaban por las villas, fueron mis compañeros.

No regresaron...

Desde este extrañar que se hizo costumbre en cada día de mis días.

Desde este llorar por las noches a escondidas.

Desde este sentir que algún día volveré a abrazarme en un abrazo con tantos compañeros que se fueron.

Desde esta convicción de saber que la Iglesia fue una mierda delatora que entregaba y señalaba.

Desde este sentimiento de resistir a tanto inmoral vestido con sotana que cree que el discurso y las palabras han de acallar los gritos que duermen en mi alma.

YO TE CONTESTO BERGOGLIO.

Y lo hago convencida que hay otros como yo que sienten lo que siento.

Teniendo el culo sucio, teniendo el alma negra y habiendo pactado con el diablo no podés venir a hablar cuando callaste.

Silencio recoleto, mea culpa y muchas oraciones que tal vez perdonen tus pecados
Porque yo que soy sobreviviente, no te perdono.

Tampoco olvido

Y menos aún me reconcilio.

Profesora María Cristina Saborido

Ex - detenida - desaparecida Pozo de Banfield/Quilmes en Julio/ 77

Algún día empezarán a respetarnos.

HASTA NUNCA MÁS BERGOGLIO O HASTA QUE VUELVAS A ABRIR LA BOCA

No te des por vencido, ni aún vencido,

no te sientas esclavo, ni aún esclavo;

trémulo de pavor, piénsate bravo,

y acomete feroz, ya mal herido.

ALMAFUERTE

a mis amigos

habemos
cuerpo

cuatro costados
cuantas constantes

habemos
silencio

cuesta canciones
cantos colaterales

habemos
risa

caminos cascados
compadres, comadres



habemos

música

FIJATE QUE QUEMA
como una piedra de mica,
como un topacio pálido.
un cristalito ñato,
todo facetado.
donde había un hueco
que llenaste
con la forma de una
ciruela madura,
como el alma de una
planta prehistórica.
si te fijas bien tiene
una pestaña olvidada,
una risa estallada,
un paso atrás mío.

cortito y al pie

tropezar sobre mi propio cuerpo

desorbitar ataduras:

la fuga como rebelión

la huída como reivindicación.

soy tantas veces mi,

que no queda más que estar.

68 e/3 y 4

a mi me sacaron una foto de prepo en la calle. a la vuelta de mi casa. yo iba a a la farmacia y me di vulelta porque creí que era la cana... por las luces que parecen flashes, ¿o no?. pero eran dos pelotudos en moto... una zanella blaca, los putié un poco capaz... pero iba escuchando música en el pinrincho (mp3) y no estaba de humor para armar una contienda a las siete de la tarde: las pastillas, las pastillas anti bebés, eso era lo que tenía que buscar porque mañana era domingo y empezaba un ciclo más. yo volvía de la casa de un compañero, de "hacer" una monografía sobre la estructura borderline anaclítico. yo tenía que llegar a mi casa, bañarme y volver a lo de mateo a comer pizzas, papitas y cerveza
cuando me atendió el farmaceutico antes de saludarme espetó: -no me vendrás a pedir nada raro hoy no?". -no. kala, las verdes. nada raro...- le respondi yo.
pero antes de eso tuve que escuchar a una mujer (vecina mía) decir que prefería gastár $210 en las marcas de remedios que el médico le decía: -si, si, dame esas. no importa si es lo mismo o no. mientras las pueda pagar se pagan... un problema es cuano la plata no está.
yo miraba los esmaltes. me obsesioné un poco con eso por estos días. debe ser porque me resigné a que las uñas me crezcan alguna puta vez. y me preguntaba que era lo que estaba tan mal en el mundo: te bajas de una zanella para sacar una foto con una camara digital pedorra...

me fui con mis pastillas en el bolso y los taraditos de la zanella en la cabeza. uno de los muchachos de la pizzería se estaba abrigando para salir en la moto. el tatuador estaba en el local. mi vecina la que se corta los brazos con la puerta del edificio culpando a su hija por su vida miserable no estaba y yo ya casi en mi casa. esto es un sábado fuera de mi departamento?

estar tan triste

si una pudiera ser Cortázar y escribir tan maravillosamente.
y leer tan maravillosamente.

si una pudiera ser Cortázar y arrastrar la eggge, así sin el menor problema y mezclarlo con un poco de buen pronunciar en argentino. y arrastrar la eggge; y escribir esas cosas... me imagino que si Cortázar hubiera sido mujer, seguro se le desenganchaban las tiritas del corpiño en la calle, en las conferencias, en las cenas con amigos y en los colectivos. seguro que perdería la paciencia...

Sismo Trapisonda #3

Atenti La Plata que está pronosticada lluvia de revistas pronto!!!!

http://www.sismotrapisonda.com.ar

PADRE NUESTRO LATINOAMERICANO, Mario Benedetti

Padre nuestro que estás en los cielos,
con las golondrinas y con los misiles,
quiero que vuelvas antes de que olvides
cómo se llega al sur de Río Grande.

Padre nuestro que estás en el exilio,
casi nunca te acuerdas de los míos;
de todos modos, dondequiera que estés,
santificado sea tu nombre,
no quienes santifican en tu nombre
cerrando un ojo para no ver las uñas sucias de la miseria.

En junio de mil nueve setenta y cinco
ya no sirve pedirte "venga a nos el tu reino",
porque tu reino también está aquí abajo,
metido en los rencores y en el miedo,
en las vacilaciones y en la mugre,
en la desilusión y en la modorra,
en este ansia de verte pese a todo.
Cuando hablaste del rico, la aguja y el camello
y te votamos todos, por unanimidad, para la gloria,
también alzó la mano el indio silencioso
que te respetaba pero se resistía a pensar "hágase tu voluntad".

Sin embargo, una vez, cada tanto,
tu voluntad se mezcla con la mía;
la domina, la enciende, la duplica,
más arduo es conocer cuál es mi voluntad
cuando creo de veras lo que digo creer,
así en tu omnipresencia como en mi soledad,
así en la tierra como en el cielo,
siempre estaré más segura de la tierra que piso
que del cielo intratable que me ignora.

Pero, ¿quién sabe?, no voy a decidir
que tu poder se haga o se deshaga.
Tu voluntad igual se está haciendo en el viento,
en el Ande de nieve,
en el pájaro que fecunda a su pájara,
en los cancilleres que murmuran "Yes, sir",
en cada mano que se convierte en puño.
Claro, no estoy segura si me gusta el estilo
que tu voluntad elige para hacerse;
lo digo con irreverencia y gratitud,
dos emblemas que pronto serán la misma cosa.

Lo digo, sobre todo, pensando en el pan nuestro de cada día
y de cada pedacito de día.
Ayer nos lo quitaste, dánosle hoy.
O al menos el derecho de darnos nuestro pan,
no sólo el que era símbolo de algo,
sino el de miga y cáscara,
el pan nuestro.

Y ya que nos quedan pocas esperanzas y deudas
perdónanos, si puedes, nuestras deudas,
pero no nos perdones la esperanza;
no nos perdones nunca nuestros créditos.
A más tardar mañana saldremos a cobrar a los fallutos,
tangibles y sonrientes forajidos.
A los que tienen garras para el arpa.

Poco importa que nuestros acreedores perdonen
así como nosotros, una vez, por error,
perdonamos a nuestros deudores.
Todavía nos deben como un siglo de insomnios y garrote,
como tres mil kilómetros de injurias,
como veinte medallas a Somoza,
como una sola Guatemala muerta.

Y no nos dejes caer en la tentación
de olvidar o vender este pasado,
o arrendar una sola hectárea de su olvido,
ahora que es la hora de saber quiénes somos
y han de cruzar el río el dólar y su amor contra-reembolso
arráncanos del alma el último mendigo
y líbranos de todo mal de conciencia.

Amén.

de cerca...

están los locos de arriba y los locos de abajo.
mi hermana la más pequeña estaboleció esta topografía,
y nunca supe muy bien qué hacer con ella...

p

decí hoy me hice pis:

mirá el noticiero,

mirá los que quieras

y pedile por favor,

al otro señor del agua

que sea amable,

que se preocupe por mi espalda,

que a muchos les recuerda

al gran cañón, a las dunas

madrinenses, a los sueños

de las arañas albinas, no blancas.

decí a veces tengo preguntas:

mirá por la ventana,

mirá lo que quieras

y pedime sin rodeos,

que no me trepe a la heladera,

o desparrame las alubias.

alza al gato y hacele arroró

que gorjea como paloma,

como cotorrita, como gorrión

no, gorrión no, esos pían

y no son ni blancos ni albinos.

ser mujer

verdadera:

vaciada o no

yo o ella:

ninguna

la Mujer no

existe.

y después volver a decir que me equivoqué. que cuando escribí me equivoqué. que cuando hablé me equivoqué. que no pude no equivocarme. nunca. nunca. nunca. salvo cuando (") me dejo estar en vez de ser. uy que bajón. el mundo del reves. el lenguaje femenino como edición especial, interpretación rebulsiva del mundo masculino. la concha que te parió (") esa misma que a todos nos pone los pelos de punta. jajajaja. te reis? no lo creo. reite igual. a veces es muy facil. es más facil hacerse la conchuda (") y hablar con palabras directas. yo ya me cansé. porque somos todas farsantes. dueñas de nuestra propia jaulita. que la estandarizamos. yo no soy una mujer liberada. mi sexualidad es como 100-niñas-taiwanesas-armando-batidoras-de-café. mi sexualidad no. la vida sexual que digo que llevo. jajajaja. te reis? no lo creo. dale, reite igual. y si me parezco a algo (") de lo que creías que tenía que ser. que querías ser. te acordás de lo que no podés manejar. y te dan ganas de salir corriendo. como cuando amenazo con que prefiero no verte más. o poner veneno en la pecera. o dejar de militar. o sentenciar que no te creo más (otra vez) no te creo más. nada. nunca. y etcétera. porque es una de las mejores categorías. jajajaja. reite. reite. reite. sabés que se te cae la cara. eso. reite, que no importa ya. lo peor de todo es que esto se interpreta como furia. o desconcierto. o pedido de amnistía en el mundo del capital. en el mercado del sexo. del trabajo. de las caras que nos chocamos todos los días. no estoy enojada. no. es solo que necesito escribir cosas que voy pensando. no estoy desesperada. tengo la mira en su lugar. la vista clara. las ideas nítidas. pero me la paso el día leyendo, escuchando. leyendo. imaginando cómo se ven los que se sientan y se ponen el traje de escritores: ser-ser-ser. yeso me seca el cerebro a veces. la bola de ruidos que arrementen la yema de los dedos. porque ahora es todo dactilográfico. dedo-teclado-dedo-teclado. ya. enter. publicar. etcétera. y guardame un lugar en la cama que ahí voy. porque ahora son ellos los que entregan el cuerpo y deciden compartir sus camas. son re femeninos en esas cosas. y yo soy el tipo que va y viene y hace lo que quiere. jajajajaja. daaaaaaaaaaale reite. es eso o llorar otra vez. y esta vez si te creo. escucho el ruidito de las lágrimas en el teclado, en la sábana cuando añorás a otra que no soy yo. porque no fuma y es toda simpática y sumisa y dependiente. o porque no anda haciendo estos flores de quilombos por ahí. y después volver a decir que me equivoqué. que cuando escribí me equivoqué. que cuando hablé me equivoqué. que no pude no equivocarme. nunca. nunca. nunca. salvo cuando (") me dejo estar en vez de ser.

un ojo que espía
a otro que rie



preguntaste por qué
sabías, aquel ojo
que te veía reía

contestarte otra cosa
en lugar de decir
la verdad

dulce también dibujaba

la parabola de la gallina

cacarear,
donde se pone el huevo

anoche soñé el comienzo del poema que ya no escribiré
trece líneas de ese ritmo tan tan mío, tun tun
anoche soñé con la estrepitosa caida de tus gorriónes
y las rapaces aves de rapiña de tus estepas trelew
anoche soñe con tus estrellados astros nocturnos
el techo o el paredón, la calle de tierra

anoche me soñé joven y amnésica,
con el mismo tono que siempre...

Para Sismo Trapisonda #2. La Plata, octubre de 2008.

eine Brise*

(ruidos)

I

diez de la mañana:

a veces se me

aturde la vista

a veces se me

cae la cara

las fantasías

entre los autos.

II

se puede escribir sobre

los platos rotos, las tazas,

los sillones, las cuadras

que se caminan, asfalto

húmedo, la bici y tus

ronquidos tan sonoros

que son como una mesa

con mantel recién puesto

que le da el sol la ventana

y te deja el perfume

de una voz de la infancia.

pero acá estoy andando

en medio de los autos

y atolondrada me tapan

los oídos, las manos,

la nariz y la boca,

y ya nada me alcanza

para que no se note

la pena no más que eso,

el ruido de la pena.

III

tempo:

el asfalto

eine Brise

si escucharas

como yo

el guardabarros

con el empedrado

la suspensión momentánea

de este sonido.

IV

¿y si te dijeran que no creen en el ruido?

y te pidieran decí, decí palabras con pe:

palmípedo, planta, palimpsesto, plazo, plisé,

polipéptido, píldora, primate, poliandria,

pasarero, placard, parapeto, poliedro, pus,

papa, protozoo, pescado, palangana, plica,

pirámide, pompa, prominente, postales, pi…

pom-porón-pom-pom: esos niños hacen música.

V

se puede escribir

sobre el estrépito de aquellos

dos que frenaron sin verse

y estallaron ópticas

por esa esquina

se puede escribir

la ceguera y los brazos

quebrados no complican

los oídos que a todo

dan forma y ritmo

se puede escribir

si se puede, de estallidos

o altas frecuencias,

lo cotidiano de los días,

que son nadie aquí.

---

*“Eine Brise. Acción fugitiva para 111 ciclistas”, de Mauricio Kagel.

النضال الفلسطيني

Mi amigo carp tenía de nick "Franja de Gaza" escrito en árabe y le pedí si podía usarlo también...

Lo tuve unos minutos como sub nick y después se me ocurrió traducir "Palestina resisiste"... quedé sorprendida cuando el traductor de google me respondió:

resiste الفلسطينية

Me dio mucha felicidad enterarme que no había una palabra para decir "resiste". fue entonces que resolví otra frase de apoyo al pueblo palestino:

النضال الفلسطيني

Porque no se trata de resistir... resisten los que ya admitieron su derrota, los que aprehendieron esto de la inferioridad, de la inermidad, de la abyección. resisten los que no pueden hacer ninguna otra cosa.

Resistir se resiste la tentación, y eso es lo que engendra la culpa occidental. la libertad no se resiste, la libertad se lucha. los derechos se luchan. la dignidad se lucha.

Por eso Palestina no sabe escribir "resistir", no sabe decir "resistir".

¡Palestina lucha!