de porque no te invité a mi casa

dieciocho horas
para llenarnos los ojos de nubes,
te dije una vez que el frío cortaba
que los colores se te prendían al alma

me dijiste vidrios rotos que
miltiplicaron el silencio y agujeros en
el piso, que mostraban pozos del arriba
desde donde los miraba.

TES!S: o la prosa negada

1. alusiones autorreferenciales y cuestiones más abstractas

si comés galletitas solas tiene otro sabor, si comés galletitas con mermelada es como siempre: irrelevante y monótono.
pero las galletitas solas plantean una situación más compleja. a saber: enfrentarse con lo que realmente sabe, mal o bien. eso es estoico.
a veces pasa que cuando te levantás temprano para ir a hacer lo que hay que hacer. cuando tu perro te mira como diciendo dame, llevame, hacé algo; hay un día increible afuera. pero tenés que hacer otra cosa.
otras veces pasa que por fin te das cuenta que venis rumiando que una vez creiste que tener 25 años era estar realizado; con la vida ordenada, sabiendo lo que querías. firmemente consolidado. pero a diferencia de eso te encontras un jueves a la noche caminando por diagonal 73, pasando el boulevard 85 para ir a buscar 26 mangos de viáticos, porque no llegáste a fin de mes.


2. drogadependientes y un carta averiada a mandar

cuando estaba entrando en la adolescencia, era muy histerica. después me puse neurótica obsesiva y pasé por tres analistas -no porque yo quisiera- para que me dejaran como había empezado. y asi vamos.
las cartas que no mandé, no las mandé: una quedó en mi mesa de luz y la confundí con la única que mi primer novio me escribió: tuvo un destino trágico. otra la escribí en el cordón de la vereda de 9 de julio y mitre, pasó un tipo que necesitaba envolver unas cuestiones... otra en una carpa en esquel, pero al tercer día de lluvia el papel era pulpa de nuevo, azul.
me acordaba que mirarse el ombligo es un trabajo noble a veces. como en la adolescencia, que es tan facil ser un incomprendido social, un alma sensible sin un lugar donde refugiarse: y entonces le das duro al alcohol, al punk rock y al paco.
no, al paco no. es muy moderno. eso no existía en la patagonia. cuando yo era adolescente. había porro, nafta y merca. pero la merca siempre fue cara. entonces las personas que todavía me parecían interesantes, se drogaban con lo que encontraban, para empezar. hacían estragos, pero eramos jóvenes; entonces la creatividad era resistente.


3. derecho auto sustenteble de agresión al prójimo

¿por qué tortura, tortura, tortura, no es lo mismo que decir tortura tortura tortura?...
hace años que son años los que me separan e impiden volver a ciertos lugares.
cuando te vas y no te despedís, ¿qué es lo que pasa?
ponele que te tomaste un bondi a votar las nacionales y no le dijiste chau a tu perro. ponele que fue peor, que te fuiste de tu casa y no volviste nunca más. ¿no es una forma de desprecio por el mundo absurda? ¿qué acaso uno puede asumir que las cosas estan mal pero nada de nosotros tiene que ver con ello?
... para mí que la diferencia la hacen la posibilidad de puntuación en un caso, y la inevitable concatenación sincrónica, como una borágine inconciente en el otro.
en el texto no se nota la diferencia que hago, esta la imposibilidad material de que se escribe una letra después de la otra; pero creo que se entendría este este no poder parar. o este: le doy un tempo; escojo la manera de que tenga hasta un patrón ritmado, barrado.


4. miscelaneas

dícese, dentro de las jerga tipográfica, a toda clase de signos extra fonográficos: como acéntos, apóstrofes, signos prosódicos, y demás pelotudeces de la lengua escrita; pero que sin embargo tan bien nos hacen.
este sería el típico caso de la frase: lo que abunda no daña, incorrecta para el resto de las situaciones, en todos los mundos posibles.
notesé cómo el perro siempre es buen interlocutor ficcional. cómo es el significante paradigmático de: vecino, madre, padre, partener... o partenaire, si lo querés escribir correctamente... de una manera casi perfecta.
hace años que algunas cosas, no resultan ni un poco interesantes para mí.
puedo recordar ciertos olores, el sabor de la tierra en las muelas los días de viento.
la cara de las gentes esos mismos días y los demás... pero no sé...


5. fin

hace años que me doy cuenta cada vez, que estoy viva. quizá sea por eso.

hoy "empieza" la desmanicomialización en la plata

Hoy se abrió en la ciudad de la plata el primer centro de salud mental comunitario.
Digo que es el primero por dos cosas: centros de día hay, casas de medio camino tambien, etc, etc, etc... Pero este está signado doblemente como algo distinto y con una orientación no solo desmanicomializante, sino revinculante.

El centro se llama Franco Basaglia, que fue un tano muy copado, de la talla de Pichón Riviere. Un tano que durante la década del 70 impulsó la revolución istitucional en salud mental de Trieste.
Al que querían meter en cana todas las semanas. Un militante de los DDHH y de izquierda muy groso.

Acá les dejo un par de links para que vean, sobre Basaglia, sobre Trieste y sobre nosot@s.

http://www.fcgjung.com.es/art_144.html

http://www.triestesalutementale.it/spagnolo/07-necesidades.htm

http://www.catedramarielanger.com.ar/

las mentiras

un hombre
mirando su ombligo,
como quien mira
las flores o las nubes

: el hombre mira
su ombligo cual mariposa,
como quien sostiene
la sonrisa a un niño


ese hombre mira

if i

repetida un dos tres cuá
y asomada su nariz
al abismo: final del cuerpo

/loveis blind

y sí, se le trizaba
escribia sobre y por
el salto mínimo: disrrupción

.
.

if

se le trizaba
vidrios en mil pedazos
su garganta

/love isblind

restos del cuerpo
pegados en suelo,
en la calle, en la sábana

.

comunicación

- creé lo que quieras pero yo no te miento,
nunca te miento y lo sabés

- hacé lo que quieras yo no te creo,
nunca te creo y lo sabés.

si no tuviera rulos
me iría mejor

: menos puta
y más tu madre
.

notitas

.
averiguar cuál es el plan de tarifa
telefónica más económico



.
quién es el sujeto revolucionario
y dónde está mario podestá?



.
hna: nos fuimos a pasear
portate bien y no rompas nada



.
decirle al hombre del agua
que deje de gritar mi nombre en la vereda
si se corta la luz. este juev no comprar bidón

1 AÑO SIN LÓPEZ

crac, crac
un agua negra y muda
un grito estrangulado

crac, crac
y si, el terror
me rasca la oreja

crac, crac.........

a julio y a los demás no
: a nosotros nos mataron
de miedo, de silencio

¿por cuánto más?

yo no soy un nombre
yo no soy un muerto
yo no soy ustedes

¿por cuánto más?

I

pecas

por
el piso

yo me
olvidaba
que no conocías
del verano

yo
me
olvidaba

de tus ojos
pequeños
interrogando

pequitas
: cobrizas
, plateadas
, redondas.

vi: pequitas
por el piso

odas a la infancia III

in this dream
i'm on the typewriter

eso de leer para que otros te vean.
eso de soñar con ser grande, linda
que dejen de reírse de tus lentes.

vas a ser ciencia vos
sos grande ya, las tetas por el
y nadie te mira los lentes.

in this dream
i'm on the typewriter

el talento no viene solo
pero la culpa, esa se hereda con devoción.
si hubieses tenido un piano...

por ahí te crecían más
y te convertías en alguien
metódico, sacrificado, mesurado.



pero vos mirabas los libros desde abajo.

EN ESTE ANIVERSARIO

doblegadme:
doble, do
re, mi
fa sostení;

amerita
una paliza
porque sí,
triplicad la apuesta:

¿un año más?

peluche

asestabas los golpes,
los golpes
contra un pequeño espacio,
de mi humanidad

y no podía dejar de mirarte
las pecas doradas
marrones, plateadas del verano,
tu boca de anémona.

muñeco

avisame si vienen tus cejas,
si se posarán cerca de mis labios amarillas.

avisame si son tus orejas,
pequeñas pequeñas las que quieren un beso.

avisame si venís,
que acomodo el cuerpo y la mente, la lluvia del pecho.

grace y yo

tenías la boca llena de peces,
el pelo tan lleno de canas,
la cama era un acuario tropical:
risa estallada en las paredes.

es todo como la nada
y yo estoy cortísima de mí:
¿cuántos centímetros cúbicos ocuparé?

¿yo?

¿habré sido infiel?
te tiré las zapatillas a la basura, le dije al vecino que me pegabas.
¿habré sido infiel?
te fumé dos de los tres cigarrillos que te quedaban.
¿habré sido infiel?
te llené la cueva donde solías refugiarte de gente mía.
¿habré sido infiel?
le regalé mis pechos y la cintura y la espalda a un jardinero, para que me mintiera y dijera que allí crecería algo otra vez.

...

y tuve que lavarme los dientes con mi cepillo;
y tuve que morder el tapón de la bañera,
que ya estaba mordido, cómo puede ser;
y dejé que mi perro husmeara en tus cosas,
durmiera la siesta en el sillón, total no es mío;
y te grité que estabas jugando conmigo:
que para qué quiero la llave si no estás,
que cómo hago si no estás,
si la guitarra está desafinadísima
y sabés que no se tocar la guitarra!
si ni siquiera estás para escuchar mis gritos,
para decirte que me estoy cagando de frío,
que odio que apagues la calefacción
y me dejes sola acá, y te vayas al carajo,
como si no te importara.

yo quiero...

les propongo un arrojo de belleza,
una desnudes desvergonzada:

que se animen a elegir un poema, que los represente en lo que son.
un regalo para mí, yo haré lo propio: no hay un tiempo límite para postear.

tiene que ser una elección sin presiones, a veces puedo saber esperar.

(je je, los puse en un brete?)