AGOSTO: Pachamama

Soy el universo, el tiempo, el lugar. La madre de la tierra, de los hombres que la moran. Mis ojos son los lagos, los cerros, lo hoyos del suelo todo. No soy ninguna de las cosas que tocas o pisas; comes, o respiras. Soy la que lo sostiene todo, la que lo provoca.

Quisieron mentirnos dioses y hombres. Un mundo que no engendra, pero que moldea. Quisieron callar a la mama que escucha porque administra el tiempo que hace crecer las cosechas, animales, cura las penas, distribuye las estaciones, las vidas futuras.

Soy la mama que bebe sangre, porque de su sangre crea: pare generosa lo que los hombres ofrendan; que no es poco-bien lo se-, pero tampoco es suficiente. Será por eso que quisieron callarme, será por eso que aplastaron a nuestros pueblos imponiendo el dominio de la razón masculina. La mama que perdona y festeja, porque las culpas no son las del goce.

Porque machado las cosas son más bellas. Y si pido glotona, es porque sin reparos doy en proporción justa. Y si mi boca, que es toda, es alimentada con la chica y la comida, y el tabaco y la chicha... Soy la que admite los ciclos, porque de ciclos está hecha. Soy así la pantera, la víbora, la yerba mate, la que sueña y exhala lo que tus pulmones necesitan.

Kusilla, kusilla; porque la alegría era bien nuestra. Kusilla, kusilla; porque el tiempo no es algo que lograra matarme, sino mi propia esencia. Kusilla, kusilla, porque el silencio es lo que permite que el viento no sea solo aire, o el canto de los coyuyos no sea ruido; y estas, mis palabras, no sean solo letras winca.