muestra de canto 2008

Almenaras y NOM4DECU4TRO

precipitaciones II

sentarse en el borde de la cama. o me jor en el piso. o mejor caminar.
caminar en circulos por el pequeño comedor mientras el gato salta y te pega con las patitas de adelante.
rezar y rezar y rezar por que las sábanas se conviertan en viento sur. o despertar de esta pesadilla.
se escucha de fodo la voz de una mina en una radio. o es la cana o es un taxi. es la cana. no.
se escucha de fondo el ruidito de los hielos descongelandose. y es como si estubieran en la cabeza. pero sin su frio anesteciante.
se escucha de fondo los pies del vecino que vuleve tarde. arrastrandolos. a los pies, porque a sus hijos los grita de día.
se escucha de fondo. no. es acá nomás. mi propia voz interior que recita: te caiste verde de la planta y maduraste el un frigorífico. te caiste verde, verde , reverde. a mí no me engaña tu cara.
sentarse en el borde de la cama. o mejor ducharse por cuarta vez. o mejor pararse. basta.

precipitaciones I

el servicio meteorológico nacional dijo: se espera granizo por la tarde/noche. deje el paraguas. es en vano. metasé al primer zaguán que encuentre.

y yo le dije al sevicio nacional meteorológico: no, deje por dios... basta de zaguanes, que siempre es lo mismo... tengo que dejar de meterme en cada zaguan que encuentro...

SEUDO - Marín Gambarotta

No hay peras
ni bol, ni centro
de, ni mesa
no puede venir con
ésa: no hay peras
en un bol en el centro
de la mesa.

*******************

Los incectos extraños que trae el verano
el té tigre, la luna elefante, el tour de France
la redacción reptil, el nombre semita, 18
telegramas de despido, huesos que cantan:
todo eso te pasa por andar descalza.

*******************

El tiempo que tarda en secarse
una mancha en la sábana.
Ese tiempo.

ser una y no uno:

y que las lágrimas las lloren las arañas,
los topos grises, las sabandijas,
que las lloren otros.

si yo no tuviera
este espacio
que se forma
entre la letra
y la hoja en blanco.

si no tuviera
el espacio
entre tu piel
y la mía:
el perfume de ambos.

si no
el silencio
que precede
al sorbo de mate
amargo.



por fin,
estaría bien
muerta.

erotica IV

ave maría purísima
sinpecadoconcebida
que era igual a mí,
y por eso te gusta
como te recuerdo
sus caricias.

de apuestas perdidas

dibujo de EL TOMI

el verbo tener
núnca superó
al verbo hacer

pero la historia
la pérdida eterna
la cáscara esta que aprieta

me empuja, empuja
me empija, así a buscar
el amor en la pena.

si me cortaran
los dedos
si me cortaran

la lengua igual
la conservaría.




soy bella igual
soy bella
porque lo digo

nadie me cambia
la voz.




dos cosas
de las que no
se escapa

el pasado,
yo.

GRACIAS!

AGOSTO: Pachamama

Soy el universo, el tiempo, el lugar. La madre de la tierra, de los hombres que la moran. Mis ojos son los lagos, los cerros, lo hoyos del suelo todo. No soy ninguna de las cosas que tocas o pisas; comes, o respiras. Soy la que lo sostiene todo, la que lo provoca.

Quisieron mentirnos dioses y hombres. Un mundo que no engendra, pero que moldea. Quisieron callar a la mama que escucha porque administra el tiempo que hace crecer las cosechas, animales, cura las penas, distribuye las estaciones, las vidas futuras.

Soy la mama que bebe sangre, porque de su sangre crea: pare generosa lo que los hombres ofrendan; que no es poco-bien lo se-, pero tampoco es suficiente. Será por eso que quisieron callarme, será por eso que aplastaron a nuestros pueblos imponiendo el dominio de la razón masculina. La mama que perdona y festeja, porque las culpas no son las del goce.

Porque machado las cosas son más bellas. Y si pido glotona, es porque sin reparos doy en proporción justa. Y si mi boca, que es toda, es alimentada con la chica y la comida, y el tabaco y la chicha... Soy la que admite los ciclos, porque de ciclos está hecha. Soy así la pantera, la víbora, la yerba mate, la que sueña y exhala lo que tus pulmones necesitan.

Kusilla, kusilla; porque la alegría era bien nuestra. Kusilla, kusilla; porque el tiempo no es algo que lograra matarme, sino mi propia esencia. Kusilla, kusilla, porque el silencio es lo que permite que el viento no sea solo aire, o el canto de los coyuyos no sea ruido; y estas, mis palabras, no sean solo letras winca.

Mbube: asi se dice león en Zulu

Solomon Linda And The Evening 1939 (los originales):




Miriam Makeba:




The Tokens:

oral

pero abrí la boca
y enseñé los dientes
y de mi aire crecieron frutos
y su néctar fue veneno.

y si las rodillas
mil,
y la sien
hincada,
y el pulso
clamante,

laten
laten
laten.

las manos son
la excusa

nadie habla
de la muerte
de décadas
que se me dio:
leche nutricia

nadie habla
de lo que se hace
estando;
yo:
la hija
de.

abrí la boca
cien,
guarde el aire
mil

dejé escapar
el sonido
más bello que saqué
de entre la mismísima
mierda.

y la culpa
tampoco es
alimento.

música

bailen bailen
guesos míos

que el timbre
quebrado es el que
mejor resuena

como el color
del almuerzo
al cometerse

bailen bailen
guesos míos

sientan los ritmos
que estuvieron
y se hicieron carne

la gota ansiógena
el pánico escénico
la misoginia

bailen bailen
guesos míos.

psicozoomatización

no sabés llorar
sos un sapito panza arriba.

por suerte no sos tortuga
o mujer globo,

como yo.

donde retorna

nunca te latieron
así, las rodillas?
nunca te sentiste
presa del pánico,
agarrado del pito
por las garritas
de un gorrión?

así me siento yo,
y sólo vuelve a mí
el reflejo amarillo
de los ojos de mi gato,
que mira obsceno
que sueña obsceno
: con plumitas.

reflejo

"- Ahora sin querer me llevé la mano a mi ceja, buscandomé el lunar
- ¿Qué lunar?... Yo tengo un lunar, no vos."
El beso de la mujer araña.

buscabas una casa
y te ponías de mal humor
yo preparaba mate
o te escuchaba flotante

buscabas una casa
y te lamentabas por vos
yo ponia música
o te hablaba de educación

buscabas una casa
y decías el problema soy yo
yo recordaba no dejabas abrazarte
o discutía cuál podía ser la mejor canción

quien tire la primer piedra

por probar el vino y el agua salada
alicia, querido mío,
fuiste el mejor de los reflejos

por el maldito espejo
que te refleja y me muestra
a mí misma

por el maldito espejo
pasé, de demonio silvador
a mujer pantera

por el maldito espejo
en ese preciso instante,
hasta vos aparecí

por ese maldito espejo
hay una lluvia tremenda,
y no está mal escrito.

14.6/80

- no sos demandante,
sos comandante

si yo te digo
que el cielo es verdadero
que la miseria es algo
que ennegrece

si yo te digo
que las manos sirven
que el amor es algo
que aliviana

si yo te digo
che, que estamos juntos
que libertad no se dice
que se respira


todos los días
y hasta siempre

lo que una madre te deja

mu me recitaba a lorca:

... antonio torres heredia, hijo y nieto de camborios...

yo me lo imaginaba y me crecía en el pecho un musgo tibio como un coro de uruguayos que va subiendo y despliega un acorde bien brillante

... con una vara de mimbre va a sevilla a ver los toros...

yo le veía la cara; y miraba para el fondo del patio, el paredón rebocado gruesamente con cemento, las piedras del suelo, las lápidas de los pequeños gorriones que se caían de los nidos y no lograban sobrevivir

... moreno de verde luna, anda despacio y garboso, sus empavonados bucles le brillan entre los ojos...

yo le vi la mirada y lo imaginé morir en lo alto de las barandas, con un tajo desde el pecho a la garganta, me enamoré de aquel hombre.

... antonio ¿quién eres tu?... si te llamaras camborio...

toda mi niñez me acompañó el romancero, la parte gitana creciendome de fuego en las tripas. la parte uruguaya lamiendo las costas como el mar de la patagónia argentina

... ya suben los dos compadres, hacia las altas barandas... dejando un rastro de sangre... dejando un rastro de lágrimas...

y después crecí y reenconté al héroe lorquiano, el que tiraba limones redondos. el de la mirada fiera, de la palabra medida. y lo llamé zambo desteñido. y lo reconocí por sus dos apellidos, por su sombra hermana. y besé en su boca a la niña, que miraba desde lo alto de las barandas, mientras su madre recitaba como traían al gitano en andas

... verde carne, pelo verde, con ojos de fría plata... guardias civiles borrachos, en la puerta golpeaban...

mu me recitaba a lorca, mu me dijo cómo me tenía que enamorar.

unos otros

hacer como los niños:
arrancarle el pelo
al que te gusta

es mejor que hacer niños.






mejor, mejor
si por hablar de ciertas cosas
dieran premios,
si por hablar: me cortaría los dedos.

sáb31// LP LE CANTA AL CHÉ

MAÑANA 21HS TOCAMOS CANCIONES AL CHE!!!

CANTARLE A ERNESTITO VA A SER GENIAL

DULCE: voz
ARIEL: guitarra y voz
SELENE: flauta traversa y voz
MATEO: guitarra
MARINA: bajo
GABRIEL: teclados

¡¡¡NO SE LO PIERDAN!!!

LA DERECHA DEDICA A CONTINUAR LA LÓGICA TERRORISTA DEL ÚLTIMO GOLPE MILITAR

SE HACEN LOS INGENUOS, Y TRATAN AL PUEBLO COMO A IMBÉCILES SIN MEMORIA

ES LA MISMA LÓGICA DE ATERRORIZAMIENTO DE LOS '70, CONTINUANDO EL DISCURSO DE NO "TE METÁS-LA POLITICA ES UNA MIERDA".

SEMBRANDO UNA FALSA IDENTIDAD NACIONAL, APELANDO A LA "ESENCIA CORRUPTA" DE LA GESTIÓN ESTATAL (COMO SI ALGUNO DE LOS GOBIERNOS QUE TUVIMOS NO HUBIERA ABOGADO A FAVOR DEL CAPITAL)

TENEMOS QUE SER CONCIENTES DE QUE ESTA GENTE LA TIENE MUY CLARA EN CUESTIONES DE PSICO-POLÍTICA. NO SON NINGUNOS TONTOS ILETRADOS. NO CONFUNDAMOS LA MÁSCARA DE INGENUIDAD CON LA VERDADERA CARA.

SEÑORES, LA DICTADURA SE TERMINÓ: A MI NO ME ATRRORIZAN. A MI NO ME SILENCIAN. A MI NO ME DESAPARECEN

NUNCA MÁS!!!!

entren a mi flog "las cosas que hay q hacer"

"'fiesta zizek': los intelectuales marxistas-psicoanalistas y su sexualidad" o "decalraciones piqueteras: la parodia a mi misma"

lo objetivo es
que te quedes solo
que aceptes que no
y aceptes que si pero no

lo dialectico es
que seas mi universal
y en los particulares
despliegue mi contradicción

lo subjetivo es
que aprendas a abrir
la boca y el cuerpo que no
y veas que no, que no

la praxis es
que asumas en acto que yo
encubro y denuncio tu
energía vital encarnada

el icono

orgasmo de domingo feliz
diseccionando el lunes
autopsia casi desmedida
de la muestra de afecto
que se exagera,
no por irreal, sino
por exceso de cordura,
por limite de neurosis:
tu cara rebosante de pelusa
de acolchado, noche apretada.
tarea para el findesemana:
descomponer tu cuerpo
en letras, o algo más tangible
que la marea del domingo,
o los autos que en seis van,
atropellando un lunes,
el medio día y a mi bicicleta.

amo a esta lechita

primera persona del plural

alimentando
bocas de concreto
con letras derramadas
en la hoja, porque no
está tan mal
escribir sobre papel
de cuando en vez

bocas concretas
de leguas concretas
que lavan otras
en avenidas, a veces
que escupen derramadas
y hablan -cintas asfálticas-
de celulitis, de tetas

engordando
espacios a manotazos
enroscando piernas
trabando abrazos concretos
como el pavimento
como el músculo tenso
el beso tranquilo

lunes

tres pares de medias
un cd: las últimas modas
un libro de puig y el mate
las cartas que te mandé
las que dejarán que cante
retruco y recordar por qué
te gusta tanto correr

m

aprenderías de mis dobleces?
usarías mis huesos para componer una canción?

festividades

mi vestido rojo,
furia: puta triste
o los zapatos metidos
en los charcos de
felicidad adolescente

un juego de sábanas
un juego de niños
un juego de living
un juego sucio

Un Rembrandt

el jarabe para la tos
se hace con yuyos:
amalia me decía que vos
tenías los ojos hermosos
que todos hablaban de tu mirada.
amalia estaba enamorada de vos
y de la chica que decías que te gustaba
pero te trataba mal, y amalia te consolaba.
pintaba unas remeras re lindas
y me hablaba a mí de tus ojos fieros
de tus cejas tupidas y negras
tu jeta de zambo desteñido
y de que yo la entendía
porque sabía de la belleza
de tus ojos y tu perfume.
el jarabe para la tos
es bueno cuando te lo recetan:
amalia después quiso enamorarse de mí,
para cerrar el circulo de confidencias
le dije que no, que era egoista de su parte
y le tomé la mano a su hermano
y así le avisé que eso era oficial:
una derrota compartida
porque ni ella, ni vos,
ni su hermano, ni la chica que
te gustaba pero no te quería,
teníamos como vencer.
amalia es buena,
su hermano también,
la chica que te gustaba tuvo un accidente
fatal: la confundieron con otra
la violaron y la mataron
por puta o buscona... la otra, no ella
se entiende, pobrecita.
nunca más pude vivir sin vos
como verás.

el jarábe es bueno para la tos

Sobre la vida en general: el chateo como verbo pornográfico

Fede dice que es una palabra de conjugación maligna.
Probablemente tiene razón. Alimenta la cultura pajera.
La cultura de la inhibición, de la cobardía: potencia las neurosis...
Tiene razón, definitivamente.

- Si no podes verle a los ojos,
¿cómo comprobas lo que dice?
- No se, ni mi novio me toca,
¿qué importa?

Adormecía un animal besandole las cejas
Mentíame para no quedar dormida yo también.

La pornografía de la vida es más obscena que la que pasan por la televisión.
Se supone que una buena porno no tiene parlamento. Eso dicen los que saben y yo la verdad que les creo. Las pocas cosas que vi (además de aburridas) eran peores si los directores se esforzaban por introducir un guionista en el acto fílmico... El efecto es catastrófico y te pone de un humor asqueroso.
En este momento creo oportuno hacer la única salvedad memorable que recuerdo mencionaron sobre el género: "mirá 'calígula', eso va a cambiar tu perspectiva al respecto". Sigo esperando la oportunidad para hacerlo... comprenderán que es un poco jodido juntarse con amigos a ver una porno, y ni hablar de invitar a alguien de mucha confianza sin ser mal interpretada...
Sobre todo cuando tu vida está a media máquina, es decir: te peleaste con tu novio, se te caen un par de proyectos cuatrimestrales (cursadas) y tenés cara de llorar todo el día. La gente piensa cosas raras... y más en estas situaciones. Además, fíjense sobre que estoy escribiendo, puede generar situaciones equívocas, definitivamente.

Sexualidad frustránea, ¿se supone que somos jóvenes y sanos?
Retomo: ¿hay algo que exprese más paradigmáticamente a las sexualidades frustráneas que el consumo de pornografía, sea del tipo que fuere? Se me ocurren otras, y sé que algunos de ustedes tendrán el impulso de argumentar al respecto, pero yo me refiero a el sujeto que consume pornografía por la pornografía misma. No el que la utiliza como medio para algún otro fin...
Bueno, basta. Definitivamente. /chatear/, es pornográfico:
Yo chateo
Tú chateas
Nosotros cha...a...a..aaah...
Se comprende a esta altura la dimensión trágica - en el sentido clásico- que esto encierra.
Hay una necesidad imperiosa de la buena pornografía en nuestra época. Pero he aquí lo paradójico, esta pornografía es basada en el parlamento exclusivamente... acá se complica, porque vengo argumentando que las mejores pornos carecen de este elemento, los actores no hablan. Y yo pregunto: ¿qué carajo es hablar?
En una oportunidad escribí que me dedicaba a leer textos, escritos, hablados, silenciados... bueno, entonces se supone que debería poder dar una mínima concepción al respecto (si no, tengo que dejar la carrera).

[Nota marginal 1: es maravillosa la capacidad infinita de nuestro idioma para permitirnos armar oraciones subordinadas... no puedo dejar de hacerlo]

Entonces: hablar es comunicar, necesariamente, algo. Pero el problema no es si yo digo estupideces, lo que en las expresiones coloquiales se traduce como "no decir nada", "habla para hacer ruido nomás"; o efectivamente estoy dándole al otro, cosas que le son interesantes y útiles.
Ahí está la cuestión número uno, cosas en común son el intercambio. En ambos casos se da... pero la diferencia es en el plano de lo pragmático. Hay que rescatar como característica vital, el compromiso físico que implica la comunicación.

Ser o estar. Ninguna de las dos.
Volvamos a la pornografía televisiva: hay un intercambio comunicacional... pero no creo, en mi humilde opinión, que alguno de los que participa de ese acto comunicacional, esté efectivamente allí.
Ser nunca somos (es el encanto del equívoco neurótico), y el chat no será la excepción; pero no poder estar en un intercambio simbólico... eso es espantoso.
Conoces a alguien que además de que te gusta físicamente te parece tremendamente interesante, pero qué haces... le das tu mail y tu número celular: las puertas al chat (msn, sms respectivamente). Nunca te pones un cuarto de pila y lo invitas a tomar una cerveza, o mate a tu casa o lo que cuernos sea.
Te dedicás, una semana aproximadamente, a llenar pantallas con parlamentos. Inflando lo imaginario hasta los límites patológicos. Todo es mediado por la palabra en su presentación más abstracta: incluso muchas veces tenés escribas para el acto sexual de chatear con él o ella. Ejemplo: está tu hermana o un amigo, o tu prima en la compu y te hablan y vos estás haciendo otra cosa; entonces le dictas al otro lo que tenés para decir en ese momento. Omitir que sos otro (en el caso del escriba) no es tan grave. ¡Más grave aún es aclarar que sos otro! lo que genera una triangulación que a nadie parece espantar mucho a esta altura...

[Nota marginal 2: en este momento en vez de llamar a un amigo por teléfono le hablo por chat...]

Recordemos juntos cuando la gente estaba ansiosa por ver a los demás. Yo cada vez que amé a alguien sentía eso: satisfacción tremenda por ver como movía las manos, fumaba, miraba, movía la boca, inclinaba la cabeza hacia un costado, se ponía nervioso, se quedaba en silencio... Debo ser la última romántica efectivamente porque después compruebo en la practica que la pornografía del chat se filtra en la vida cotidiana. Y ya no es necesario tocarse, y da miedo poder hablar sin mesa de por medio, sin cita de por medio, sin motivo aparente. Todo es un parlamento abstracto.
Basta, esto puede tornarse depresivo. Y encima que me cuesta un huevo escribir, no voy a estropearlo. Bastante tengo ya.
Yo la verdad es que estoy podrida de las parsimonias posmodernas. ¡Necesito salir y enfrentarme al pánico escénico! Eso es lo que me falta, sentir el vértigo de los ojos de un desconocido... reencontrarme con al novedad absoluta del lenguaje físico. Para qué mierda podamos nuestras posibilidades sexuales con pornografía cuando podemos invertir nuestro tiempo en construir una sexualidad sana. ¡Al menos algo sano en nuestras vidas!

¿No alcanza con todo lo que tenemos que padecer diariamente? ¿De verdad es necesario deteriorar todo tanto? Que alguien me diga por favor cuál es el parámetro que usan cada vez que se levantan para confirmar que siguen siendo humanos… porque yo ya no lo se.

zona liberada

que te regalen
esa idea feliz,
que te aparezca
como una braza
y te queme
en la mano,
para que sientas
algo parecido a mí:
que pensar y decir
en el otro no es
un acto onanista

LA SEMANA QUE VIENE!!!

UNA PRODUCCIÓN DE LA CORRIENTE PRAXIS, POR PRAXIS (salvo una nota)

Editorial: ¿Qué hay de nuevo, viejo?

Por un nuevo centro (propuesta de praxis para humanidades UNLP)

Encontrados y en movimiento (movimiento estudiantil)

Cátedra Libre Pensar Actuar Latinoamérica (presentaciónd e la catedra de praxis en humanidades UNLP)

Crisis regional: no a la ingerencia imperialista (análisis de praxis)

¿Con Chávez o contra Chávez? ¡Si, por favor!

Cuba: Los jóvenes y la revolución (nota de Guillermo Almeyra)

24 de Marzo: ¿cristalización o memoria? (escrita por mí e ilustarda por mi amigo altamira)

Entrevista a Marta Ungaro

Algunos puntos para discutir el Golpe de Estado de 1976

Psicología, Psicólogos y Dictadura (entrevista que le hice a Yago Di Nella)

Poemas

De colonizados y colonizadores (reseña del libro : "¡Escucha winca!")

Mujer

Frente a la crisis nacional ¿Dos proyectos en disputa?

Rosario (balance del confilcto universitario de 2007 en la UNR)

de una en una

es como el ruido
los rincones o las cornisas
como el piso cuando se precipita
sobre las rodillas

es como la pluma
en el límite del entendimiento
como las nieves del julio pasado
sobre las mejillas

es como la fijeza
como platos por romperse
como el cielo de la mujer perdida
entre los árboles oscurecidos

un caramelo brillando
recien pelado, esperando en silencio
lo asesino y lo principalmente
agujereado de mí

copyright ¿pablo?

/ Tercero /

La felicidad es un problema de representación.
El miedo es un órgano.

"esta vez"

I'm an ocean growl
And reminding my symphony of uncertainty

de la linea que se recorta
entre la estepa verde seco
y el rojo crepuscular,
del día tremendo, a la cara,
la seca cachetada del sol

de vos no sabés

NI CON LOS TERRATENIENTES NI, CON CRISTINA

La torpeza política del gobierno de Cristina Fernández fue generalizar las medidas a todos los sectores sin diferenciar sectorial y regionalmente los impuestos e incentivos.

Es una ficción creer que la Sociedad Rural y la CRA, de los Grobocopatel, los Fortabat, los Cargill y Bunge y Born, los pool sojeros y las grades comercializadoras, el pequeño chacarero saldrá favorecido. La Federación Agraria debe romper con los grandes capitalistas y terratenientes.

Para facilitar el fortalecimiento de las economías regionales diversificadas y la pequeña propiedad hace falta tomar medidas básicas como la diferenciación de impuestos según región, tamaño y sector agrícola. Control estatal de los precios y la producción de insumos básicos para impedir la suba de precios que imponen las grandes firmas de agroquímicos y fertilizantes, precios sostén para asegurar rentabilidad mínima al pequeño productor. Promoción a la formación de cooperativas agrícolas para multiplicar la productividad, y otras medidas de fomento, aseguradas con fondos provenientes de las retenciones.

Esto es indispensable políticamente para ganar base social de cualquier proyecto popular que enfrente a la burguesía terrateniente.

DECLARACIÓN COMPLETA de Praxis

d

textos,leo textos.hablados,escritos,silencia...

m

te conseguí las zapatillas de cage
y las dejaste tiradas

una persona de derecha también tiene sentimientos: (mi abuela me quería)

votamos a macri -yo no, vivo en la plata- porque va a poner muchos policías en la calle,
porque es lindo y por la policía en la calle y por su gestión en la presidencia de boca juniors.

si mi abuela viviera, hubiera votado a macri de habrese mudado a la ciudad autónoma. ella vivía en bahía blanca, donde se mudó definitivamente cuando sus hijos se instalaron allí una vez que hicieron su vida. después de masticar tierra toda la vida en río negro.
y se hubiera muerto otra vez de ver en lo que nos transformamos. en la clase de mujeres que somos ahora. por las formas en las que pensamos y cómo nos relacionamos con los hombres y las mujeres.

mi abuela me quería. nos quería, pero de verdad, pasaba minutos con la boca abierta en una posición incómoda, proque yo era dentista. porque a mi me gustaba mirar sus muelas amarrillentas, e imaginar lo que sea que me imagianara. me compraba chocolates, a mí y a mis hermanas, con su pequeño sueldo de jubilada de ama de casa.

y mi hermana, la más menor -que poco la recuerda- despotrica; porque mi abuela despotricó en contra del voto femenino, porque las mujeres qué sabemos de nada. despotrica, porque ella quería que volviese la dictadura, porque las cosas estaban más ordenedas en esa época.

si mi abuela viviera, quizá no se hubiese muerto de nuevo, pero hubiera preferido tener nietos varones o nenas más decentes. y por supuesto se habría empeñado en curvar la realidad, asi asi asi... para que la comba le dé el reflejo que ella necesita, para que coincidan las imágines de esos bebés que se estaban bautizando aquel día con nosotras. para que entremos sobre la mesita de luz y seamos las mujeres que debemos ser.

mi hna la más pequeña

ni una mariposa,
ni una mantis religiosa,
ni menos que mé
la polilla gigante que entró a la habitación

ella me habla de animales superiores
como el hipopótamo
o las ovejas de lana negra:
ni hablar de odiar a los pájaros que cantan por la noche

y así va otra de esas
verdades autoevidentes,
que como todo lo que sentencia
está fuera de discusión.

¿macondo? o la muerte del realismo mágico

mirar por la ventana: imaginar el paisaje como el lomo del perro que se sacude y deja volando minúsculas partes de si. pequeñísimos fragmentos de celulas muertas, caspa y tierra.
así se ve al lluvia desde mi ventana. lluvia infame. vida infame.
un año, seis meses y catorce días después me encuetra la ventana mirando otra vez.

de todas maneras uno se acostumbra al perfume del agua en las sábanas, la textura de la ropa, la cara de la gente en la calle, los zapatos inundados, el pelo del perro mojado.
a lo que uno no se acostumbra es a la falta de espejos, o de caricias. a las peleas constantes, a los quirófanos, los medicos y todo su séquito inoportino de ambos y etecéteras.

levantarse, tomar el té, leer a los amigos escritores de siempre, mirar por la ventana. repensar la vida como un cúmulo de ejercicios de costumbrismo textuales y metatextuales.
la narración como una sucesión en el tiempo y espacio; no como la lluvia que flota liviana en el éter; no como los pelos de buda que todavía quedan en la frazada roja; o la cuenta de los días: un año, seis meses y catorce días.

mi hna la más mediana

mi hermana y sus sueños
es la envidia de los bellos
la envidia de los artistas
la envidia de los psicoanalistas:
no cree en las perreras, las muletas
la mala repartición de las pelotas y demás juguetes

mi hermana sueña y me aparece
como un fantasma y su relato se encarna:
sueña con leónes y niñas mano
militantes y manifestaciones,
con novios cortamambo,
que se va en helicóptero

febrero

esto es,
carne en el freezzer:

un inca haciendo tecno malo
cantandole al atentado de las torres

colección

las mujeres de mi familia
somos vehementes,
las mujeres de mi familia
somos tres: la génesis fue espontanea
nos diferenciamos en la misma
instauración generacional.
fue un salto mutacional:
la vehemencia fue, es y será.
aprendimos a elevar la voz
antes que a hablar,
y después pudimos llenar
con argumentos aplastantes
el grito agudo y enhiesto.
no tu vimos pito pero si,
una lengua larga de doble filo.
las mujeres de mi familia somos tres
vehementes y obtusas a veces,
casi obscenas en nuestras poses
pero fieles al rito de ser
contradicción en persona.

decadrón

considerar el fracaso como opción,
entender que las abejas pican,
que no hay forma de tener paz así

considerar el veneno que la abeja
me dejó en el pecho, bajo la ducha,
que no hay forma de tener paz así

comenzar a considerar a la abeja,
ellas y yo, tenemos un tipo de relación...
nos enfrentamos en lugares inhóspitos:
el encanto de la sorpresa

lo que no consiga por propios medios
lo que mate porque sí cada vez, ellas,
lo proporcionarán en comodos aguijonazos:

ayudandome así, a terminar de una vez,
el eterno frasquito de miel
de la derrota.

17/ FEB

vos y yo:
como si esto pudiera
domesticarnos

no borrar con el codo lo que escribí con la mano: sobre todo si está con bic

te tapizo
no.




te dibujo.
un cuerpo
no.




no
no no
ves?
¿y si así fuera?




sostener
entre el índice y el pulgar
lo que
no.




¿cómo se aprende
lo nunca enseñado?




el espacio
no.




¿cómo se hace
para no?
no.




ponele que
sí te
a...
no.




y mi letra
no es mi letra:
no
existimos
más.




que en las sábanas
que en tu caso
que en mi tiempo
no.




la mujer no
la belleza tampoco
(vos menos)

RITMOS

taca tataca
ta taca taca
tataca tataca
taca ta taca

: esto es piazzolla,
estas son corcheas.