dulce también dibujaba

la parabola de la gallina

cacarear,
donde se pone el huevo

anoche soñé el comienzo del poema que ya no escribiré
trece líneas de ese ritmo tan tan mío, tun tun
anoche soñé con la estrepitosa caida de tus gorriónes
y las rapaces aves de rapiña de tus estepas trelew
anoche soñe con tus estrellados astros nocturnos
el techo o el paredón, la calle de tierra

anoche me soñé joven y amnésica,
con el mismo tono que siempre...

Para Sismo Trapisonda #2. La Plata, octubre de 2008.

eine Brise*

(ruidos)

I

diez de la mañana:

a veces se me

aturde la vista

a veces se me

cae la cara

las fantasías

entre los autos.

II

se puede escribir sobre

los platos rotos, las tazas,

los sillones, las cuadras

que se caminan, asfalto

húmedo, la bici y tus

ronquidos tan sonoros

que son como una mesa

con mantel recién puesto

que le da el sol la ventana

y te deja el perfume

de una voz de la infancia.

pero acá estoy andando

en medio de los autos

y atolondrada me tapan

los oídos, las manos,

la nariz y la boca,

y ya nada me alcanza

para que no se note

la pena no más que eso,

el ruido de la pena.

III

tempo:

el asfalto

eine Brise

si escucharas

como yo

el guardabarros

con el empedrado

la suspensión momentánea

de este sonido.

IV

¿y si te dijeran que no creen en el ruido?

y te pidieran decí, decí palabras con pe:

palmípedo, planta, palimpsesto, plazo, plisé,

polipéptido, píldora, primate, poliandria,

pasarero, placard, parapeto, poliedro, pus,

papa, protozoo, pescado, palangana, plica,

pirámide, pompa, prominente, postales, pi…

pom-porón-pom-pom: esos niños hacen música.

V

se puede escribir

sobre el estrépito de aquellos

dos que frenaron sin verse

y estallaron ópticas

por esa esquina

se puede escribir

la ceguera y los brazos

quebrados no complican

los oídos que a todo

dan forma y ritmo

se puede escribir

si se puede, de estallidos

o altas frecuencias,

lo cotidiano de los días,

que son nadie aquí.

---

*“Eine Brise. Acción fugitiva para 111 ciclistas”, de Mauricio Kagel.

النضال الفلسطيني

Mi amigo carp tenía de nick "Franja de Gaza" escrito en árabe y le pedí si podía usarlo también...

Lo tuve unos minutos como sub nick y después se me ocurrió traducir "Palestina resisiste"... quedé sorprendida cuando el traductor de google me respondió:

resiste الفلسطينية

Me dio mucha felicidad enterarme que no había una palabra para decir "resiste". fue entonces que resolví otra frase de apoyo al pueblo palestino:

النضال الفلسطيني

Porque no se trata de resistir... resisten los que ya admitieron su derrota, los que aprehendieron esto de la inferioridad, de la inermidad, de la abyección. resisten los que no pueden hacer ninguna otra cosa.

Resistir se resiste la tentación, y eso es lo que engendra la culpa occidental. la libertad no se resiste, la libertad se lucha. los derechos se luchan. la dignidad se lucha.

Por eso Palestina no sabe escribir "resistir", no sabe decir "resistir".

¡Palestina lucha!

::: La revista menos vista :::

Editorial

Ruido

por Sebastián Lalaurette

Ah, el ruido. Esa cosa conceptualmente escurridiza, psicológicamente perturbadora, molesta y necesaria a la vez; esa ruptura de la linealidad del discurso o de la música o de la conciencia, esa alteración más o menos irreductible que nos obliga a decidir qué hacer con ella. El ruido. Un tema ideal para este segundo número de Sismo Trapisonda, una revista cuyo avieso propósito es romper con la rutina de los platenses, aparecer de improviso en medio de la vida cotidiana, sacudir la modorra de la ciudad. Hacer un poco de ruido, en fin.

No fue intencional, pero es muy llamativo, que los ejes temáticos de los dos primeros números de Sismo Trapisonda reflejen de alguna manera las correspondientes etapas del devenir de la revista. En el editorial del número uno, dedicado a los agujeros, hablábamos de lo remanido de inaugurar una revista haciendo referencia a la apertura de un "nuevo espacio" de comunicación pero decíamos también que, por su forma de aparición y distribución (azarosa, imprevisible, casi inasible), nuestra revista estaba "hendiendo la rutina del caminante para meterle algo interesante en la grieta". Y ahora que salimos otra vez, ahora que hemos estado sonando un poco (con reacciones de lectores y autores, un artículo en la prensa y comentarios en blogs), le dedicamos este segundo número al ruido. Lo dicho: no fue intencional, pero vale.

Vos te estarás preguntando, querido lector o querida lectora, qué es exactamente esto que tenés entre manos y que ya fue lanzado sobre la desprevenida ciudad por segunda vez. Sismo Trapisonda es una revista literaria, pero también es una intervención urbana: su distribución no es un acto de comercio (no se vende) ni de comunicación masiva (no está en la Web), sino un bombardeo artístico sobre La Plata, una búsqueda del encuentro fortuito con un lector cualquiera, en este caso vos. Desperdigamos sólo cien CDs por las calles, plazas y veredas platenses, así que si uno llegó a tus manos, disfrutá de ese golpe de fortuna: queremos reproducir algo que existía antes de la llegada de Internet pero ahora está en extinción, ese encuentro íntimo con la obra de quien sabe que lo que acaba de encontrarse (en este caso una revista, pero también puede ser un disco viejo, un libro usado, un anillo perdido y muy bello) es muy difícil de encontrar y por eso mismo especial.

¿Y sabés qué? Nos gustaría enterarnos de cómo fue ese encuentro. ¿Dónde hallaste el CD? ¿Lo agarraste de una o seguiste de largo y después lo pensaste mejor? ¿Tuviste miedo de que tuviera virus? (No tiene.) ¿Pensaste que se trataba de un CD de música? ¿Que era una broma? ¿Llegaste antes que otro que también lo iba a agarrar? Contanos. Nos da muchíiiisima curiosidad. También nos gustaría saber qué te parece la revista. Qué pensás de la idea, por ejemplo, o de este número en sí: ¿algún texto te pareció especialmente bueno?, ¿te quedaste prendado de alguna imagen?, ¿te parece que Sismo Trapisonda podría mejorarse en algún aspecto? Para contarnos cómo fue lo tuyo, para opinar sobre el contenido de la revista, para criticar, para tirar ideas, y para lo que se te ocurra, escribinos a info@sismotrapisonda.com.ar.

Hay muchas maneras de abordar el concepto de ruido. Vivimos, después de todo, inmersos en él: es una especie de corolario de esta era de la información que hace rato ha entrado en el paroxismo. Cuando algo es parte de nuestro ambiente podemos distinguir todas sus inflexiones y matices, como los esquimales con la nieve. El ruido es el sonido de fondo de nuestras vidas, algo parecido a un estado artificial de naturaleza, si se me permite el oximoron: en cada movimiento pulmonar aspiramos no sólo aire sino también voces, tránsito, ambigüedades, televisión, el sonido de la heladera, pasos, tareas inconclusas, marcas, goznes, carraspeos, pájaros, canillas, publicidades, tropezones, música, ventiladores, relojes y siguen las firmas.

Muchas maneras, decíamos, hay de aproximarse al ruido, y los autores convocados para esta edición han elegido algunas muy interesantes. Veamos.

Rigo Quesada puntualiza el carácter subjetivo de la misma noción de ruido, en tanto que Griselda Collazos arremete con un catálogo que juega con esa misma ambivalencia y sobre el final se vuelve dramáticamente narrativo (una maravillosa manera de aprehender el concepto, algo que ya había hecho con los agujeros en el número anterior). Griselda también aporta un cuento que hace pie en cierta forma de trágica convivencia. Carlos Barbarito, un escritor a quien tal vez conozcas porque ha ganado pila de premios y publica regularmente en papel y en la Red, esboza no una, sino cinco miradas: nos habla de las diferentes capas que constituyen el ruido y que tanto el oído como la mente pugnan por desentrañar, de la incertidumbre de ser incapaz de captar lo esencial tras el barullo, de la aparición acuosa del pasado bajo el estruendo de una tormenta, de lo ruidoso que puede ser el silencio, del estado del mundo como producto de una suerte de explosión.

Verónica Rodríguez es una autora "reincidente": vuelve a aportar un texto tras su contundente poema publicado en el número anterior, dedicado a los agujeros. Esta vez nos muestra la sonoridad del silencio tras el crash, la violencia, la ruptura. Greta también vuelve, y por duplicado: en un brevísimo texto poético subvierte un refrán de filiación shakespeareana, y en el otro, narrativo, da cuenta de la forma en que una ausencia magnifica el fondo sonoro de la vida, algo que también hace Marina Fontán, en su caso en verso. Hay un tercer retorno: el de José María Pallaoro, que escribe sobre una de esas escalofriantes situaciones en que no hay que hacer ruido por nada del mundo, porque la pasión va inextricablemente unida al peligro. Aunque lo que más resuena en su poema es una frase no dicha, pero tristemente perceptible: El silencio es salud. Vaya si aprendimos a callar, al igual que el protagonista del texto.

Coneus es un autor prácticamente inédito que, caso extraño, sólo ha publicado poemas en dos formas de intervención urbana: las "colgadas de poesía" platenses y esta revista. El material que nos aporta es breve pero intenso: un poema de tres partes que en las dos primeras se acerca al haiku, a Raymond Carver, a Fabián Casas, y en la última se juega por una visión más personal y más interesante. El caso de Dulce Pallero, que además de escritora es cantante, es totalmente otra cosa: ella se apoya en la fragmentación de los versos como instrumento del ritmo y en la música, no ya de las palabras, sino de las propias letras, para delinear una especie de impronta psíquica, la huella del sonido en los ojos y en la mente.

Dos narradoras optaron por hablar de la exasperación producida por la saturación de sonidos y palabras y de la necesidad de aislarse para mantener la cordura. Las pinceladas son muy diferentes, pero en ambos casos han producido textos de gran potencia. Son los de Mariela Ghenadenik, una joven escritora que viene pegando fuerte últimamente, y Aletsé, que desde México se suma a esta cosa rara que es Sismo Trapisonda. Yo, por mi parte, quise sugerir un paralelo entre las explosiones sonoras del rock desbocado y los silencios en medio de una conversación entre gente que no se escucha realmente.

No podemos dejar de referirnos a las excelentes ilustraciones que acompañan a los textos. Griselda, que ya había ilustrado bellamente algunos textos del primer número de la revista, vuelve con un collage que se ganó la tapa de este segundo número; otro de sus trabajos acompaña a uno de los relatos. Pero hay más, mucho más. A las producciones de Altamira, un dibujante ya reconocido y con experiencia en distintos medios y técnicas, se suman los trabajos en carboncillo de Malthusea y las fotografías de María Luz Grioni y de una jovencísima María Virginia Costa. Son nombres que, podría apostarlo, van a empezar a sonar más seguido (¿a hacer ruido, diríamos?) en los próximos años: los invito a visitar sus respectivos blogs y galerías de imágenes. El resto de las ilustraciones, incluida la que encabeza este editorial, pertenecen a dibujantes y fotógrafos de distintas partes del mundo que, generosamente, decidieron permitir la difusión de su trabajo con la única exigencia de que se lo reconozcamos con toda claridad, lo que obviamente hacemos, a través de links a sus páginas en Internet.

Tratándose de ruido, no podían faltar tampoco elementos sonoros y audiovisuales que se acercaran al concepto. Este número de Sismo Trapisonda incluye una pieza musical de Hernán C Barrón y dos videos producidos especialmente para la revista por Carlos Aprea, poeta que ya había aportado un texto a las páginas del primer número. Hernán muestra cómo el ruido puede integrarse en la armonía musical, cómo hasta la perturbación puede jugar en medio de la simetría (lo que llama un "ruido controlado"); Carlos nos muestra hasta qué punto vivimos inmersos en la interferencia, nos aconseja abstraernos por un rato del ruido ambiente y descubrir nuestro "paisaje sonoro".

En fin, hay material de calidad para tirar al techo. Estamos seguros de que vas a pasar un buen rato con esta revista que, por un golpe de buena fortuna, llegó a tus manos.

Ya sabés: escribinos a info@sismotrapisonda.com.ar para decirnos lo que tengas que decir. ¡Ah!, y si te parece que podrías llegar a colaborar con algún texto, ilustración, pieza musical o incluso video, por supuesto que estaremos encantados de recibir y evaluar tu material. (Algunos de los artistas que aparecen en este número se acercaron a nosotros copados por la idea.) Leete las Preguntas & Respuestas y animate a mandar lo tuyo a colaboraciones@sismotrapisonda.com.ar. El tema del tercer número será "Andar".

Te dejo con los talentosos artistas que hicieron este número de la revista menos vista. ¡Buena jornada!

UNA COSA LINDA

http://www.animalssavetheplanet.com/media/swf/design_video.swf

muestra de canto 2008

Almenaras y NOM4DECU4TRO

precipitaciones II

sentarse en el borde de la cama. o me jor en el piso. o mejor caminar.
caminar en circulos por el pequeño comedor mientras el gato salta y te pega con las patitas de adelante.
rezar y rezar y rezar por que las sábanas se conviertan en viento sur. o despertar de esta pesadilla.
se escucha de fodo la voz de una mina en una radio. o es la cana o es un taxi. es la cana. no.
se escucha de fondo el ruidito de los hielos descongelandose. y es como si estubieran en la cabeza. pero sin su frio anesteciante.
se escucha de fondo los pies del vecino que vuleve tarde. arrastrandolos. a los pies, porque a sus hijos los grita de día.
se escucha de fondo. no. es acá nomás. mi propia voz interior que recita: te caiste verde de la planta y maduraste el un frigorífico. te caiste verde, verde , reverde. a mí no me engaña tu cara.
sentarse en el borde de la cama. o mejor ducharse por cuarta vez. o mejor pararse. basta.

precipitaciones I

el servicio meteorológico nacional dijo: se espera granizo por la tarde/noche. deje el paraguas. es en vano. metasé al primer zaguán que encuentre.

y yo le dije al sevicio nacional meteorológico: no, deje por dios... basta de zaguanes, que siempre es lo mismo... tengo que dejar de meterme en cada zaguan que encuentro...

SEUDO - Marín Gambarotta

No hay peras
ni bol, ni centro
de, ni mesa
no puede venir con
ésa: no hay peras
en un bol en el centro
de la mesa.

*******************

Los incectos extraños que trae el verano
el té tigre, la luna elefante, el tour de France
la redacción reptil, el nombre semita, 18
telegramas de despido, huesos que cantan:
todo eso te pasa por andar descalza.

*******************

El tiempo que tarda en secarse
una mancha en la sábana.
Ese tiempo.

ser una y no uno:

y que las lágrimas las lloren las arañas,
los topos grises, las sabandijas,
que las lloren otros.

si yo no tuviera
este espacio
que se forma
entre la letra
y la hoja en blanco.

si no tuviera
el espacio
entre tu piel
y la mía:
el perfume de ambos.

si no
el silencio
que precede
al sorbo de mate
amargo.



por fin,
estaría bien
muerta.

erotica IV

ave maría purísima
sinpecadoconcebida
que era igual a mí,
y por eso te gusta
como te recuerdo
sus caricias.

de apuestas perdidas

dibujo de EL TOMI

el verbo tener
núnca superó
al verbo hacer

pero la historia
la pérdida eterna
la cáscara esta que aprieta

me empuja, empuja
me empija, así a buscar
el amor en la pena.

si me cortaran
los dedos
si me cortaran

la lengua igual
la conservaría.




soy bella igual
soy bella
porque lo digo

nadie me cambia
la voz.




dos cosas
de las que no
se escapa

el pasado,
yo.

GRACIAS!

AGOSTO: Pachamama

Soy el universo, el tiempo, el lugar. La madre de la tierra, de los hombres que la moran. Mis ojos son los lagos, los cerros, lo hoyos del suelo todo. No soy ninguna de las cosas que tocas o pisas; comes, o respiras. Soy la que lo sostiene todo, la que lo provoca.

Quisieron mentirnos dioses y hombres. Un mundo que no engendra, pero que moldea. Quisieron callar a la mama que escucha porque administra el tiempo que hace crecer las cosechas, animales, cura las penas, distribuye las estaciones, las vidas futuras.

Soy la mama que bebe sangre, porque de su sangre crea: pare generosa lo que los hombres ofrendan; que no es poco-bien lo se-, pero tampoco es suficiente. Será por eso que quisieron callarme, será por eso que aplastaron a nuestros pueblos imponiendo el dominio de la razón masculina. La mama que perdona y festeja, porque las culpas no son las del goce.

Porque machado las cosas son más bellas. Y si pido glotona, es porque sin reparos doy en proporción justa. Y si mi boca, que es toda, es alimentada con la chica y la comida, y el tabaco y la chicha... Soy la que admite los ciclos, porque de ciclos está hecha. Soy así la pantera, la víbora, la yerba mate, la que sueña y exhala lo que tus pulmones necesitan.

Kusilla, kusilla; porque la alegría era bien nuestra. Kusilla, kusilla; porque el tiempo no es algo que lograra matarme, sino mi propia esencia. Kusilla, kusilla, porque el silencio es lo que permite que el viento no sea solo aire, o el canto de los coyuyos no sea ruido; y estas, mis palabras, no sean solo letras winca.

Mbube: asi se dice león en Zulu

Solomon Linda And The Evening 1939 (los originales):




Miriam Makeba:




The Tokens:

oral

pero abrí la boca
y enseñé los dientes
y de mi aire crecieron frutos
y su néctar fue veneno.

y si las rodillas
mil,
y la sien
hincada,
y el pulso
clamante,

laten
laten
laten.

las manos son
la excusa

nadie habla
de la muerte
de décadas
que se me dio:
leche nutricia

nadie habla
de lo que se hace
estando;
yo:
la hija
de.

abrí la boca
cien,
guarde el aire
mil

dejé escapar
el sonido
más bello que saqué
de entre la mismísima
mierda.

y la culpa
tampoco es
alimento.

música

bailen bailen
guesos míos

que el timbre
quebrado es el que
mejor resuena

como el color
del almuerzo
al cometerse

bailen bailen
guesos míos

sientan los ritmos
que estuvieron
y se hicieron carne

la gota ansiógena
el pánico escénico
la misoginia

bailen bailen
guesos míos.

psicozoomatización

no sabés llorar
sos un sapito panza arriba.

por suerte no sos tortuga
o mujer globo,

como yo.

donde retorna

nunca te latieron
así, las rodillas?
nunca te sentiste
presa del pánico,
agarrado del pito
por las garritas
de un gorrión?

así me siento yo,
y sólo vuelve a mí
el reflejo amarillo
de los ojos de mi gato,
que mira obsceno
que sueña obsceno
: con plumitas.

reflejo

"- Ahora sin querer me llevé la mano a mi ceja, buscandomé el lunar
- ¿Qué lunar?... Yo tengo un lunar, no vos."
El beso de la mujer araña.

buscabas una casa
y te ponías de mal humor
yo preparaba mate
o te escuchaba flotante

buscabas una casa
y te lamentabas por vos
yo ponia música
o te hablaba de educación

buscabas una casa
y decías el problema soy yo
yo recordaba no dejabas abrazarte
o discutía cuál podía ser la mejor canción

quien tire la primer piedra

por probar el vino y el agua salada
alicia, querido mío,
fuiste el mejor de los reflejos

por el maldito espejo
que te refleja y me muestra
a mí misma

por el maldito espejo
pasé, de demonio silvador
a mujer pantera

por el maldito espejo
en ese preciso instante,
hasta vos aparecí

por ese maldito espejo
hay una lluvia tremenda,
y no está mal escrito.

14.6/80

- no sos demandante,
sos comandante

si yo te digo
que el cielo es verdadero
que la miseria es algo
que ennegrece

si yo te digo
que las manos sirven
que el amor es algo
que aliviana

si yo te digo
che, que estamos juntos
que libertad no se dice
que se respira


todos los días
y hasta siempre

lo que una madre te deja

mu me recitaba a lorca:

... antonio torres heredia, hijo y nieto de camborios...

yo me lo imaginaba y me crecía en el pecho un musgo tibio como un coro de uruguayos que va subiendo y despliega un acorde bien brillante

... con una vara de mimbre va a sevilla a ver los toros...

yo le veía la cara; y miraba para el fondo del patio, el paredón rebocado gruesamente con cemento, las piedras del suelo, las lápidas de los pequeños gorriones que se caían de los nidos y no lograban sobrevivir

... moreno de verde luna, anda despacio y garboso, sus empavonados bucles le brillan entre los ojos...

yo le vi la mirada y lo imaginé morir en lo alto de las barandas, con un tajo desde el pecho a la garganta, me enamoré de aquel hombre.

... antonio ¿quién eres tu?... si te llamaras camborio...

toda mi niñez me acompañó el romancero, la parte gitana creciendome de fuego en las tripas. la parte uruguaya lamiendo las costas como el mar de la patagónia argentina

... ya suben los dos compadres, hacia las altas barandas... dejando un rastro de sangre... dejando un rastro de lágrimas...

y después crecí y reenconté al héroe lorquiano, el que tiraba limones redondos. el de la mirada fiera, de la palabra medida. y lo llamé zambo desteñido. y lo reconocí por sus dos apellidos, por su sombra hermana. y besé en su boca a la niña, que miraba desde lo alto de las barandas, mientras su madre recitaba como traían al gitano en andas

... verde carne, pelo verde, con ojos de fría plata... guardias civiles borrachos, en la puerta golpeaban...

mu me recitaba a lorca, mu me dijo cómo me tenía que enamorar.

unos otros

hacer como los niños:
arrancarle el pelo
al que te gusta

es mejor que hacer niños.






mejor, mejor
si por hablar de ciertas cosas
dieran premios,
si por hablar: me cortaría los dedos.

sáb31// LP LE CANTA AL CHÉ

MAÑANA 21HS TOCAMOS CANCIONES AL CHE!!!

CANTARLE A ERNESTITO VA A SER GENIAL

DULCE: voz
ARIEL: guitarra y voz
SELENE: flauta traversa y voz
MATEO: guitarra
MARINA: bajo
GABRIEL: teclados

¡¡¡NO SE LO PIERDAN!!!

LA DERECHA DEDICA A CONTINUAR LA LÓGICA TERRORISTA DEL ÚLTIMO GOLPE MILITAR

SE HACEN LOS INGENUOS, Y TRATAN AL PUEBLO COMO A IMBÉCILES SIN MEMORIA

ES LA MISMA LÓGICA DE ATERRORIZAMIENTO DE LOS '70, CONTINUANDO EL DISCURSO DE NO "TE METÁS-LA POLITICA ES UNA MIERDA".

SEMBRANDO UNA FALSA IDENTIDAD NACIONAL, APELANDO A LA "ESENCIA CORRUPTA" DE LA GESTIÓN ESTATAL (COMO SI ALGUNO DE LOS GOBIERNOS QUE TUVIMOS NO HUBIERA ABOGADO A FAVOR DEL CAPITAL)

TENEMOS QUE SER CONCIENTES DE QUE ESTA GENTE LA TIENE MUY CLARA EN CUESTIONES DE PSICO-POLÍTICA. NO SON NINGUNOS TONTOS ILETRADOS. NO CONFUNDAMOS LA MÁSCARA DE INGENUIDAD CON LA VERDADERA CARA.

SEÑORES, LA DICTADURA SE TERMINÓ: A MI NO ME ATRRORIZAN. A MI NO ME SILENCIAN. A MI NO ME DESAPARECEN

NUNCA MÁS!!!!

entren a mi flog "las cosas que hay q hacer"

"'fiesta zizek': los intelectuales marxistas-psicoanalistas y su sexualidad" o "decalraciones piqueteras: la parodia a mi misma"

lo objetivo es
que te quedes solo
que aceptes que no
y aceptes que si pero no

lo dialectico es
que seas mi universal
y en los particulares
despliegue mi contradicción

lo subjetivo es
que aprendas a abrir
la boca y el cuerpo que no
y veas que no, que no

la praxis es
que asumas en acto que yo
encubro y denuncio tu
energía vital encarnada

el icono

orgasmo de domingo feliz
diseccionando el lunes
autopsia casi desmedida
de la muestra de afecto
que se exagera,
no por irreal, sino
por exceso de cordura,
por limite de neurosis:
tu cara rebosante de pelusa
de acolchado, noche apretada.
tarea para el findesemana:
descomponer tu cuerpo
en letras, o algo más tangible
que la marea del domingo,
o los autos que en seis van,
atropellando un lunes,
el medio día y a mi bicicleta.

amo a esta lechita

primera persona del plural

alimentando
bocas de concreto
con letras derramadas
en la hoja, porque no
está tan mal
escribir sobre papel
de cuando en vez

bocas concretas
de leguas concretas
que lavan otras
en avenidas, a veces
que escupen derramadas
y hablan -cintas asfálticas-
de celulitis, de tetas

engordando
espacios a manotazos
enroscando piernas
trabando abrazos concretos
como el pavimento
como el músculo tenso
el beso tranquilo

lunes

tres pares de medias
un cd: las últimas modas
un libro de puig y el mate
las cartas que te mandé
las que dejarán que cante
retruco y recordar por qué
te gusta tanto correr

m

aprenderías de mis dobleces?
usarías mis huesos para componer una canción?

festividades

mi vestido rojo,
furia: puta triste
o los zapatos metidos
en los charcos de
felicidad adolescente

un juego de sábanas
un juego de niños
un juego de living
un juego sucio

Un Rembrandt

el jarabe para la tos
se hace con yuyos:
amalia me decía que vos
tenías los ojos hermosos
que todos hablaban de tu mirada.
amalia estaba enamorada de vos
y de la chica que decías que te gustaba
pero te trataba mal, y amalia te consolaba.
pintaba unas remeras re lindas
y me hablaba a mí de tus ojos fieros
de tus cejas tupidas y negras
tu jeta de zambo desteñido
y de que yo la entendía
porque sabía de la belleza
de tus ojos y tu perfume.
el jarabe para la tos
es bueno cuando te lo recetan:
amalia después quiso enamorarse de mí,
para cerrar el circulo de confidencias
le dije que no, que era egoista de su parte
y le tomé la mano a su hermano
y así le avisé que eso era oficial:
una derrota compartida
porque ni ella, ni vos,
ni su hermano, ni la chica que
te gustaba pero no te quería,
teníamos como vencer.
amalia es buena,
su hermano también,
la chica que te gustaba tuvo un accidente
fatal: la confundieron con otra
la violaron y la mataron
por puta o buscona... la otra, no ella
se entiende, pobrecita.
nunca más pude vivir sin vos
como verás.

el jarábe es bueno para la tos

Sobre la vida en general: el chateo como verbo pornográfico

Fede dice que es una palabra de conjugación maligna.
Probablemente tiene razón. Alimenta la cultura pajera.
La cultura de la inhibición, de la cobardía: potencia las neurosis...
Tiene razón, definitivamente.

- Si no podes verle a los ojos,
¿cómo comprobas lo que dice?
- No se, ni mi novio me toca,
¿qué importa?

Adormecía un animal besandole las cejas
Mentíame para no quedar dormida yo también.

La pornografía de la vida es más obscena que la que pasan por la televisión.
Se supone que una buena porno no tiene parlamento. Eso dicen los que saben y yo la verdad que les creo. Las pocas cosas que vi (además de aburridas) eran peores si los directores se esforzaban por introducir un guionista en el acto fílmico... El efecto es catastrófico y te pone de un humor asqueroso.
En este momento creo oportuno hacer la única salvedad memorable que recuerdo mencionaron sobre el género: "mirá 'calígula', eso va a cambiar tu perspectiva al respecto". Sigo esperando la oportunidad para hacerlo... comprenderán que es un poco jodido juntarse con amigos a ver una porno, y ni hablar de invitar a alguien de mucha confianza sin ser mal interpretada...
Sobre todo cuando tu vida está a media máquina, es decir: te peleaste con tu novio, se te caen un par de proyectos cuatrimestrales (cursadas) y tenés cara de llorar todo el día. La gente piensa cosas raras... y más en estas situaciones. Además, fíjense sobre que estoy escribiendo, puede generar situaciones equívocas, definitivamente.

Sexualidad frustránea, ¿se supone que somos jóvenes y sanos?
Retomo: ¿hay algo que exprese más paradigmáticamente a las sexualidades frustráneas que el consumo de pornografía, sea del tipo que fuere? Se me ocurren otras, y sé que algunos de ustedes tendrán el impulso de argumentar al respecto, pero yo me refiero a el sujeto que consume pornografía por la pornografía misma. No el que la utiliza como medio para algún otro fin...
Bueno, basta. Definitivamente. /chatear/, es pornográfico:
Yo chateo
Tú chateas
Nosotros cha...a...a..aaah...
Se comprende a esta altura la dimensión trágica - en el sentido clásico- que esto encierra.
Hay una necesidad imperiosa de la buena pornografía en nuestra época. Pero he aquí lo paradójico, esta pornografía es basada en el parlamento exclusivamente... acá se complica, porque vengo argumentando que las mejores pornos carecen de este elemento, los actores no hablan. Y yo pregunto: ¿qué carajo es hablar?
En una oportunidad escribí que me dedicaba a leer textos, escritos, hablados, silenciados... bueno, entonces se supone que debería poder dar una mínima concepción al respecto (si no, tengo que dejar la carrera).

[Nota marginal 1: es maravillosa la capacidad infinita de nuestro idioma para permitirnos armar oraciones subordinadas... no puedo dejar de hacerlo]

Entonces: hablar es comunicar, necesariamente, algo. Pero el problema no es si yo digo estupideces, lo que en las expresiones coloquiales se traduce como "no decir nada", "habla para hacer ruido nomás"; o efectivamente estoy dándole al otro, cosas que le son interesantes y útiles.
Ahí está la cuestión número uno, cosas en común son el intercambio. En ambos casos se da... pero la diferencia es en el plano de lo pragmático. Hay que rescatar como característica vital, el compromiso físico que implica la comunicación.

Ser o estar. Ninguna de las dos.
Volvamos a la pornografía televisiva: hay un intercambio comunicacional... pero no creo, en mi humilde opinión, que alguno de los que participa de ese acto comunicacional, esté efectivamente allí.
Ser nunca somos (es el encanto del equívoco neurótico), y el chat no será la excepción; pero no poder estar en un intercambio simbólico... eso es espantoso.
Conoces a alguien que además de que te gusta físicamente te parece tremendamente interesante, pero qué haces... le das tu mail y tu número celular: las puertas al chat (msn, sms respectivamente). Nunca te pones un cuarto de pila y lo invitas a tomar una cerveza, o mate a tu casa o lo que cuernos sea.
Te dedicás, una semana aproximadamente, a llenar pantallas con parlamentos. Inflando lo imaginario hasta los límites patológicos. Todo es mediado por la palabra en su presentación más abstracta: incluso muchas veces tenés escribas para el acto sexual de chatear con él o ella. Ejemplo: está tu hermana o un amigo, o tu prima en la compu y te hablan y vos estás haciendo otra cosa; entonces le dictas al otro lo que tenés para decir en ese momento. Omitir que sos otro (en el caso del escriba) no es tan grave. ¡Más grave aún es aclarar que sos otro! lo que genera una triangulación que a nadie parece espantar mucho a esta altura...

[Nota marginal 2: en este momento en vez de llamar a un amigo por teléfono le hablo por chat...]

Recordemos juntos cuando la gente estaba ansiosa por ver a los demás. Yo cada vez que amé a alguien sentía eso: satisfacción tremenda por ver como movía las manos, fumaba, miraba, movía la boca, inclinaba la cabeza hacia un costado, se ponía nervioso, se quedaba en silencio... Debo ser la última romántica efectivamente porque después compruebo en la practica que la pornografía del chat se filtra en la vida cotidiana. Y ya no es necesario tocarse, y da miedo poder hablar sin mesa de por medio, sin cita de por medio, sin motivo aparente. Todo es un parlamento abstracto.
Basta, esto puede tornarse depresivo. Y encima que me cuesta un huevo escribir, no voy a estropearlo. Bastante tengo ya.
Yo la verdad es que estoy podrida de las parsimonias posmodernas. ¡Necesito salir y enfrentarme al pánico escénico! Eso es lo que me falta, sentir el vértigo de los ojos de un desconocido... reencontrarme con al novedad absoluta del lenguaje físico. Para qué mierda podamos nuestras posibilidades sexuales con pornografía cuando podemos invertir nuestro tiempo en construir una sexualidad sana. ¡Al menos algo sano en nuestras vidas!

¿No alcanza con todo lo que tenemos que padecer diariamente? ¿De verdad es necesario deteriorar todo tanto? Que alguien me diga por favor cuál es el parámetro que usan cada vez que se levantan para confirmar que siguen siendo humanos… porque yo ya no lo se.

zona liberada

que te regalen
esa idea feliz,
que te aparezca
como una braza
y te queme
en la mano,
para que sientas
algo parecido a mí:
que pensar y decir
en el otro no es
un acto onanista

LA SEMANA QUE VIENE!!!

UNA PRODUCCIÓN DE LA CORRIENTE PRAXIS, POR PRAXIS (salvo una nota)

Editorial: ¿Qué hay de nuevo, viejo?

Por un nuevo centro (propuesta de praxis para humanidades UNLP)

Encontrados y en movimiento (movimiento estudiantil)

Cátedra Libre Pensar Actuar Latinoamérica (presentaciónd e la catedra de praxis en humanidades UNLP)

Crisis regional: no a la ingerencia imperialista (análisis de praxis)

¿Con Chávez o contra Chávez? ¡Si, por favor!

Cuba: Los jóvenes y la revolución (nota de Guillermo Almeyra)

24 de Marzo: ¿cristalización o memoria? (escrita por mí e ilustarda por mi amigo altamira)

Entrevista a Marta Ungaro

Algunos puntos para discutir el Golpe de Estado de 1976

Psicología, Psicólogos y Dictadura (entrevista que le hice a Yago Di Nella)

Poemas

De colonizados y colonizadores (reseña del libro : "¡Escucha winca!")

Mujer

Frente a la crisis nacional ¿Dos proyectos en disputa?

Rosario (balance del confilcto universitario de 2007 en la UNR)

de una en una

es como el ruido
los rincones o las cornisas
como el piso cuando se precipita
sobre las rodillas

es como la pluma
en el límite del entendimiento
como las nieves del julio pasado
sobre las mejillas

es como la fijeza
como platos por romperse
como el cielo de la mujer perdida
entre los árboles oscurecidos

un caramelo brillando
recien pelado, esperando en silencio
lo asesino y lo principalmente
agujereado de mí

copyright ¿pablo?

/ Tercero /

La felicidad es un problema de representación.
El miedo es un órgano.

"esta vez"

I'm an ocean growl
And reminding my symphony of uncertainty

de la linea que se recorta
entre la estepa verde seco
y el rojo crepuscular,
del día tremendo, a la cara,
la seca cachetada del sol

de vos no sabés