68 e/3 y 4

a mi me sacaron una foto de prepo en la calle. a la vuelta de mi casa. yo iba a a la farmacia y me di vulelta porque creí que era la cana... por las luces que parecen flashes, ¿o no?. pero eran dos pelotudos en moto... una zanella blaca, los putié un poco capaz... pero iba escuchando música en el pinrincho (mp3) y no estaba de humor para armar una contienda a las siete de la tarde: las pastillas, las pastillas anti bebés, eso era lo que tenía que buscar porque mañana era domingo y empezaba un ciclo más. yo volvía de la casa de un compañero, de "hacer" una monografía sobre la estructura borderline anaclítico. yo tenía que llegar a mi casa, bañarme y volver a lo de mateo a comer pizzas, papitas y cerveza
cuando me atendió el farmaceutico antes de saludarme espetó: -no me vendrás a pedir nada raro hoy no?". -no. kala, las verdes. nada raro...- le respondi yo.
pero antes de eso tuve que escuchar a una mujer (vecina mía) decir que prefería gastár $210 en las marcas de remedios que el médico le decía: -si, si, dame esas. no importa si es lo mismo o no. mientras las pueda pagar se pagan... un problema es cuano la plata no está.
yo miraba los esmaltes. me obsesioné un poco con eso por estos días. debe ser porque me resigné a que las uñas me crezcan alguna puta vez. y me preguntaba que era lo que estaba tan mal en el mundo: te bajas de una zanella para sacar una foto con una camara digital pedorra...

me fui con mis pastillas en el bolso y los taraditos de la zanella en la cabeza. uno de los muchachos de la pizzería se estaba abrigando para salir en la moto. el tatuador estaba en el local. mi vecina la que se corta los brazos con la puerta del edificio culpando a su hija por su vida miserable no estaba y yo ya casi en mi casa. esto es un sábado fuera de mi departamento?

estar tan triste

si una pudiera ser Cortázar y escribir tan maravillosamente.
y leer tan maravillosamente.

si una pudiera ser Cortázar y arrastrar la eggge, así sin el menor problema y mezclarlo con un poco de buen pronunciar en argentino. y arrastrar la eggge; y escribir esas cosas... me imagino que si Cortázar hubiera sido mujer, seguro se le desenganchaban las tiritas del corpiño en la calle, en las conferencias, en las cenas con amigos y en los colectivos. seguro que perdería la paciencia...

Sismo Trapisonda #3

Atenti La Plata que está pronosticada lluvia de revistas pronto!!!!

http://www.sismotrapisonda.com.ar

PADRE NUESTRO LATINOAMERICANO, Mario Benedetti

Padre nuestro que estás en los cielos,
con las golondrinas y con los misiles,
quiero que vuelvas antes de que olvides
cómo se llega al sur de Río Grande.

Padre nuestro que estás en el exilio,
casi nunca te acuerdas de los míos;
de todos modos, dondequiera que estés,
santificado sea tu nombre,
no quienes santifican en tu nombre
cerrando un ojo para no ver las uñas sucias de la miseria.

En junio de mil nueve setenta y cinco
ya no sirve pedirte "venga a nos el tu reino",
porque tu reino también está aquí abajo,
metido en los rencores y en el miedo,
en las vacilaciones y en la mugre,
en la desilusión y en la modorra,
en este ansia de verte pese a todo.
Cuando hablaste del rico, la aguja y el camello
y te votamos todos, por unanimidad, para la gloria,
también alzó la mano el indio silencioso
que te respetaba pero se resistía a pensar "hágase tu voluntad".

Sin embargo, una vez, cada tanto,
tu voluntad se mezcla con la mía;
la domina, la enciende, la duplica,
más arduo es conocer cuál es mi voluntad
cuando creo de veras lo que digo creer,
así en tu omnipresencia como en mi soledad,
así en la tierra como en el cielo,
siempre estaré más segura de la tierra que piso
que del cielo intratable que me ignora.

Pero, ¿quién sabe?, no voy a decidir
que tu poder se haga o se deshaga.
Tu voluntad igual se está haciendo en el viento,
en el Ande de nieve,
en el pájaro que fecunda a su pájara,
en los cancilleres que murmuran "Yes, sir",
en cada mano que se convierte en puño.
Claro, no estoy segura si me gusta el estilo
que tu voluntad elige para hacerse;
lo digo con irreverencia y gratitud,
dos emblemas que pronto serán la misma cosa.

Lo digo, sobre todo, pensando en el pan nuestro de cada día
y de cada pedacito de día.
Ayer nos lo quitaste, dánosle hoy.
O al menos el derecho de darnos nuestro pan,
no sólo el que era símbolo de algo,
sino el de miga y cáscara,
el pan nuestro.

Y ya que nos quedan pocas esperanzas y deudas
perdónanos, si puedes, nuestras deudas,
pero no nos perdones la esperanza;
no nos perdones nunca nuestros créditos.
A más tardar mañana saldremos a cobrar a los fallutos,
tangibles y sonrientes forajidos.
A los que tienen garras para el arpa.

Poco importa que nuestros acreedores perdonen
así como nosotros, una vez, por error,
perdonamos a nuestros deudores.
Todavía nos deben como un siglo de insomnios y garrote,
como tres mil kilómetros de injurias,
como veinte medallas a Somoza,
como una sola Guatemala muerta.

Y no nos dejes caer en la tentación
de olvidar o vender este pasado,
o arrendar una sola hectárea de su olvido,
ahora que es la hora de saber quiénes somos
y han de cruzar el río el dólar y su amor contra-reembolso
arráncanos del alma el último mendigo
y líbranos de todo mal de conciencia.

Amén.

de cerca...

están los locos de arriba y los locos de abajo.
mi hermana la más pequeña estaboleció esta topografía,
y nunca supe muy bien qué hacer con ella...

p

decí hoy me hice pis:

mirá el noticiero,

mirá los que quieras

y pedile por favor,

al otro señor del agua

que sea amable,

que se preocupe por mi espalda,

que a muchos les recuerda

al gran cañón, a las dunas

madrinenses, a los sueños

de las arañas albinas, no blancas.

decí a veces tengo preguntas:

mirá por la ventana,

mirá lo que quieras

y pedime sin rodeos,

que no me trepe a la heladera,

o desparrame las alubias.

alza al gato y hacele arroró

que gorjea como paloma,

como cotorrita, como gorrión

no, gorrión no, esos pían

y no son ni blancos ni albinos.

ser mujer

verdadera:

vaciada o no

yo o ella:

ninguna

la Mujer no

existe.

y después volver a decir que me equivoqué. que cuando escribí me equivoqué. que cuando hablé me equivoqué. que no pude no equivocarme. nunca. nunca. nunca. salvo cuando (") me dejo estar en vez de ser. uy que bajón. el mundo del reves. el lenguaje femenino como edición especial, interpretación rebulsiva del mundo masculino. la concha que te parió (") esa misma que a todos nos pone los pelos de punta. jajajaja. te reis? no lo creo. reite igual. a veces es muy facil. es más facil hacerse la conchuda (") y hablar con palabras directas. yo ya me cansé. porque somos todas farsantes. dueñas de nuestra propia jaulita. que la estandarizamos. yo no soy una mujer liberada. mi sexualidad es como 100-niñas-taiwanesas-armando-batidoras-de-café. mi sexualidad no. la vida sexual que digo que llevo. jajajaja. te reis? no lo creo. dale, reite igual. y si me parezco a algo (") de lo que creías que tenía que ser. que querías ser. te acordás de lo que no podés manejar. y te dan ganas de salir corriendo. como cuando amenazo con que prefiero no verte más. o poner veneno en la pecera. o dejar de militar. o sentenciar que no te creo más (otra vez) no te creo más. nada. nunca. y etcétera. porque es una de las mejores categorías. jajajaja. reite. reite. reite. sabés que se te cae la cara. eso. reite, que no importa ya. lo peor de todo es que esto se interpreta como furia. o desconcierto. o pedido de amnistía en el mundo del capital. en el mercado del sexo. del trabajo. de las caras que nos chocamos todos los días. no estoy enojada. no. es solo que necesito escribir cosas que voy pensando. no estoy desesperada. tengo la mira en su lugar. la vista clara. las ideas nítidas. pero me la paso el día leyendo, escuchando. leyendo. imaginando cómo se ven los que se sientan y se ponen el traje de escritores: ser-ser-ser. yeso me seca el cerebro a veces. la bola de ruidos que arrementen la yema de los dedos. porque ahora es todo dactilográfico. dedo-teclado-dedo-teclado. ya. enter. publicar. etcétera. y guardame un lugar en la cama que ahí voy. porque ahora son ellos los que entregan el cuerpo y deciden compartir sus camas. son re femeninos en esas cosas. y yo soy el tipo que va y viene y hace lo que quiere. jajajajaja. daaaaaaaaaaale reite. es eso o llorar otra vez. y esta vez si te creo. escucho el ruidito de las lágrimas en el teclado, en la sábana cuando añorás a otra que no soy yo. porque no fuma y es toda simpática y sumisa y dependiente. o porque no anda haciendo estos flores de quilombos por ahí. y después volver a decir que me equivoqué. que cuando escribí me equivoqué. que cuando hablé me equivoqué. que no pude no equivocarme. nunca. nunca. nunca. salvo cuando (") me dejo estar en vez de ser.

un ojo que espía
a otro que rie



preguntaste por qué
sabías, aquel ojo
que te veía reía

contestarte otra cosa
en lugar de decir
la verdad

dulce también dibujaba

la parabola de la gallina

cacarear,
donde se pone el huevo

anoche soñé el comienzo del poema que ya no escribiré
trece líneas de ese ritmo tan tan mío, tun tun
anoche soñé con la estrepitosa caida de tus gorriónes
y las rapaces aves de rapiña de tus estepas trelew
anoche soñe con tus estrellados astros nocturnos
el techo o el paredón, la calle de tierra

anoche me soñé joven y amnésica,
con el mismo tono que siempre...

Para Sismo Trapisonda #2. La Plata, octubre de 2008.

eine Brise*

(ruidos)

I

diez de la mañana:

a veces se me

aturde la vista

a veces se me

cae la cara

las fantasías

entre los autos.

II

se puede escribir sobre

los platos rotos, las tazas,

los sillones, las cuadras

que se caminan, asfalto

húmedo, la bici y tus

ronquidos tan sonoros

que son como una mesa

con mantel recién puesto

que le da el sol la ventana

y te deja el perfume

de una voz de la infancia.

pero acá estoy andando

en medio de los autos

y atolondrada me tapan

los oídos, las manos,

la nariz y la boca,

y ya nada me alcanza

para que no se note

la pena no más que eso,

el ruido de la pena.

III

tempo:

el asfalto

eine Brise

si escucharas

como yo

el guardabarros

con el empedrado

la suspensión momentánea

de este sonido.

IV

¿y si te dijeran que no creen en el ruido?

y te pidieran decí, decí palabras con pe:

palmípedo, planta, palimpsesto, plazo, plisé,

polipéptido, píldora, primate, poliandria,

pasarero, placard, parapeto, poliedro, pus,

papa, protozoo, pescado, palangana, plica,

pirámide, pompa, prominente, postales, pi…

pom-porón-pom-pom: esos niños hacen música.

V

se puede escribir

sobre el estrépito de aquellos

dos que frenaron sin verse

y estallaron ópticas

por esa esquina

se puede escribir

la ceguera y los brazos

quebrados no complican

los oídos que a todo

dan forma y ritmo

se puede escribir

si se puede, de estallidos

o altas frecuencias,

lo cotidiano de los días,

que son nadie aquí.

---

*“Eine Brise. Acción fugitiva para 111 ciclistas”, de Mauricio Kagel.

النضال الفلسطيني

Mi amigo carp tenía de nick "Franja de Gaza" escrito en árabe y le pedí si podía usarlo también...

Lo tuve unos minutos como sub nick y después se me ocurrió traducir "Palestina resisiste"... quedé sorprendida cuando el traductor de google me respondió:

resiste الفلسطينية

Me dio mucha felicidad enterarme que no había una palabra para decir "resiste". fue entonces que resolví otra frase de apoyo al pueblo palestino:

النضال الفلسطيني

Porque no se trata de resistir... resisten los que ya admitieron su derrota, los que aprehendieron esto de la inferioridad, de la inermidad, de la abyección. resisten los que no pueden hacer ninguna otra cosa.

Resistir se resiste la tentación, y eso es lo que engendra la culpa occidental. la libertad no se resiste, la libertad se lucha. los derechos se luchan. la dignidad se lucha.

Por eso Palestina no sabe escribir "resistir", no sabe decir "resistir".

¡Palestina lucha!

::: La revista menos vista :::

Editorial

Ruido

por Sebastián Lalaurette

Ah, el ruido. Esa cosa conceptualmente escurridiza, psicológicamente perturbadora, molesta y necesaria a la vez; esa ruptura de la linealidad del discurso o de la música o de la conciencia, esa alteración más o menos irreductible que nos obliga a decidir qué hacer con ella. El ruido. Un tema ideal para este segundo número de Sismo Trapisonda, una revista cuyo avieso propósito es romper con la rutina de los platenses, aparecer de improviso en medio de la vida cotidiana, sacudir la modorra de la ciudad. Hacer un poco de ruido, en fin.

No fue intencional, pero es muy llamativo, que los ejes temáticos de los dos primeros números de Sismo Trapisonda reflejen de alguna manera las correspondientes etapas del devenir de la revista. En el editorial del número uno, dedicado a los agujeros, hablábamos de lo remanido de inaugurar una revista haciendo referencia a la apertura de un "nuevo espacio" de comunicación pero decíamos también que, por su forma de aparición y distribución (azarosa, imprevisible, casi inasible), nuestra revista estaba "hendiendo la rutina del caminante para meterle algo interesante en la grieta". Y ahora que salimos otra vez, ahora que hemos estado sonando un poco (con reacciones de lectores y autores, un artículo en la prensa y comentarios en blogs), le dedicamos este segundo número al ruido. Lo dicho: no fue intencional, pero vale.

Vos te estarás preguntando, querido lector o querida lectora, qué es exactamente esto que tenés entre manos y que ya fue lanzado sobre la desprevenida ciudad por segunda vez. Sismo Trapisonda es una revista literaria, pero también es una intervención urbana: su distribución no es un acto de comercio (no se vende) ni de comunicación masiva (no está en la Web), sino un bombardeo artístico sobre La Plata, una búsqueda del encuentro fortuito con un lector cualquiera, en este caso vos. Desperdigamos sólo cien CDs por las calles, plazas y veredas platenses, así que si uno llegó a tus manos, disfrutá de ese golpe de fortuna: queremos reproducir algo que existía antes de la llegada de Internet pero ahora está en extinción, ese encuentro íntimo con la obra de quien sabe que lo que acaba de encontrarse (en este caso una revista, pero también puede ser un disco viejo, un libro usado, un anillo perdido y muy bello) es muy difícil de encontrar y por eso mismo especial.

¿Y sabés qué? Nos gustaría enterarnos de cómo fue ese encuentro. ¿Dónde hallaste el CD? ¿Lo agarraste de una o seguiste de largo y después lo pensaste mejor? ¿Tuviste miedo de que tuviera virus? (No tiene.) ¿Pensaste que se trataba de un CD de música? ¿Que era una broma? ¿Llegaste antes que otro que también lo iba a agarrar? Contanos. Nos da muchíiiisima curiosidad. También nos gustaría saber qué te parece la revista. Qué pensás de la idea, por ejemplo, o de este número en sí: ¿algún texto te pareció especialmente bueno?, ¿te quedaste prendado de alguna imagen?, ¿te parece que Sismo Trapisonda podría mejorarse en algún aspecto? Para contarnos cómo fue lo tuyo, para opinar sobre el contenido de la revista, para criticar, para tirar ideas, y para lo que se te ocurra, escribinos a info@sismotrapisonda.com.ar.

Hay muchas maneras de abordar el concepto de ruido. Vivimos, después de todo, inmersos en él: es una especie de corolario de esta era de la información que hace rato ha entrado en el paroxismo. Cuando algo es parte de nuestro ambiente podemos distinguir todas sus inflexiones y matices, como los esquimales con la nieve. El ruido es el sonido de fondo de nuestras vidas, algo parecido a un estado artificial de naturaleza, si se me permite el oximoron: en cada movimiento pulmonar aspiramos no sólo aire sino también voces, tránsito, ambigüedades, televisión, el sonido de la heladera, pasos, tareas inconclusas, marcas, goznes, carraspeos, pájaros, canillas, publicidades, tropezones, música, ventiladores, relojes y siguen las firmas.

Muchas maneras, decíamos, hay de aproximarse al ruido, y los autores convocados para esta edición han elegido algunas muy interesantes. Veamos.

Rigo Quesada puntualiza el carácter subjetivo de la misma noción de ruido, en tanto que Griselda Collazos arremete con un catálogo que juega con esa misma ambivalencia y sobre el final se vuelve dramáticamente narrativo (una maravillosa manera de aprehender el concepto, algo que ya había hecho con los agujeros en el número anterior). Griselda también aporta un cuento que hace pie en cierta forma de trágica convivencia. Carlos Barbarito, un escritor a quien tal vez conozcas porque ha ganado pila de premios y publica regularmente en papel y en la Red, esboza no una, sino cinco miradas: nos habla de las diferentes capas que constituyen el ruido y que tanto el oído como la mente pugnan por desentrañar, de la incertidumbre de ser incapaz de captar lo esencial tras el barullo, de la aparición acuosa del pasado bajo el estruendo de una tormenta, de lo ruidoso que puede ser el silencio, del estado del mundo como producto de una suerte de explosión.

Verónica Rodríguez es una autora "reincidente": vuelve a aportar un texto tras su contundente poema publicado en el número anterior, dedicado a los agujeros. Esta vez nos muestra la sonoridad del silencio tras el crash, la violencia, la ruptura. Greta también vuelve, y por duplicado: en un brevísimo texto poético subvierte un refrán de filiación shakespeareana, y en el otro, narrativo, da cuenta de la forma en que una ausencia magnifica el fondo sonoro de la vida, algo que también hace Marina Fontán, en su caso en verso. Hay un tercer retorno: el de José María Pallaoro, que escribe sobre una de esas escalofriantes situaciones en que no hay que hacer ruido por nada del mundo, porque la pasión va inextricablemente unida al peligro. Aunque lo que más resuena en su poema es una frase no dicha, pero tristemente perceptible: El silencio es salud. Vaya si aprendimos a callar, al igual que el protagonista del texto.

Coneus es un autor prácticamente inédito que, caso extraño, sólo ha publicado poemas en dos formas de intervención urbana: las "colgadas de poesía" platenses y esta revista. El material que nos aporta es breve pero intenso: un poema de tres partes que en las dos primeras se acerca al haiku, a Raymond Carver, a Fabián Casas, y en la última se juega por una visión más personal y más interesante. El caso de Dulce Pallero, que además de escritora es cantante, es totalmente otra cosa: ella se apoya en la fragmentación de los versos como instrumento del ritmo y en la música, no ya de las palabras, sino de las propias letras, para delinear una especie de impronta psíquica, la huella del sonido en los ojos y en la mente.

Dos narradoras optaron por hablar de la exasperación producida por la saturación de sonidos y palabras y de la necesidad de aislarse para mantener la cordura. Las pinceladas son muy diferentes, pero en ambos casos han producido textos de gran potencia. Son los de Mariela Ghenadenik, una joven escritora que viene pegando fuerte últimamente, y Aletsé, que desde México se suma a esta cosa rara que es Sismo Trapisonda. Yo, por mi parte, quise sugerir un paralelo entre las explosiones sonoras del rock desbocado y los silencios en medio de una conversación entre gente que no se escucha realmente.

No podemos dejar de referirnos a las excelentes ilustraciones que acompañan a los textos. Griselda, que ya había ilustrado bellamente algunos textos del primer número de la revista, vuelve con un collage que se ganó la tapa de este segundo número; otro de sus trabajos acompaña a uno de los relatos. Pero hay más, mucho más. A las producciones de Altamira, un dibujante ya reconocido y con experiencia en distintos medios y técnicas, se suman los trabajos en carboncillo de Malthusea y las fotografías de María Luz Grioni y de una jovencísima María Virginia Costa. Son nombres que, podría apostarlo, van a empezar a sonar más seguido (¿a hacer ruido, diríamos?) en los próximos años: los invito a visitar sus respectivos blogs y galerías de imágenes. El resto de las ilustraciones, incluida la que encabeza este editorial, pertenecen a dibujantes y fotógrafos de distintas partes del mundo que, generosamente, decidieron permitir la difusión de su trabajo con la única exigencia de que se lo reconozcamos con toda claridad, lo que obviamente hacemos, a través de links a sus páginas en Internet.

Tratándose de ruido, no podían faltar tampoco elementos sonoros y audiovisuales que se acercaran al concepto. Este número de Sismo Trapisonda incluye una pieza musical de Hernán C Barrón y dos videos producidos especialmente para la revista por Carlos Aprea, poeta que ya había aportado un texto a las páginas del primer número. Hernán muestra cómo el ruido puede integrarse en la armonía musical, cómo hasta la perturbación puede jugar en medio de la simetría (lo que llama un "ruido controlado"); Carlos nos muestra hasta qué punto vivimos inmersos en la interferencia, nos aconseja abstraernos por un rato del ruido ambiente y descubrir nuestro "paisaje sonoro".

En fin, hay material de calidad para tirar al techo. Estamos seguros de que vas a pasar un buen rato con esta revista que, por un golpe de buena fortuna, llegó a tus manos.

Ya sabés: escribinos a info@sismotrapisonda.com.ar para decirnos lo que tengas que decir. ¡Ah!, y si te parece que podrías llegar a colaborar con algún texto, ilustración, pieza musical o incluso video, por supuesto que estaremos encantados de recibir y evaluar tu material. (Algunos de los artistas que aparecen en este número se acercaron a nosotros copados por la idea.) Leete las Preguntas & Respuestas y animate a mandar lo tuyo a colaboraciones@sismotrapisonda.com.ar. El tema del tercer número será "Andar".

Te dejo con los talentosos artistas que hicieron este número de la revista menos vista. ¡Buena jornada!

UNA COSA LINDA

http://www.animalssavetheplanet.com/media/swf/design_video.swf

muestra de canto 2008

Almenaras y NOM4DECU4TRO

precipitaciones II

sentarse en el borde de la cama. o me jor en el piso. o mejor caminar.
caminar en circulos por el pequeño comedor mientras el gato salta y te pega con las patitas de adelante.
rezar y rezar y rezar por que las sábanas se conviertan en viento sur. o despertar de esta pesadilla.
se escucha de fodo la voz de una mina en una radio. o es la cana o es un taxi. es la cana. no.
se escucha de fondo el ruidito de los hielos descongelandose. y es como si estubieran en la cabeza. pero sin su frio anesteciante.
se escucha de fondo los pies del vecino que vuleve tarde. arrastrandolos. a los pies, porque a sus hijos los grita de día.
se escucha de fondo. no. es acá nomás. mi propia voz interior que recita: te caiste verde de la planta y maduraste el un frigorífico. te caiste verde, verde , reverde. a mí no me engaña tu cara.
sentarse en el borde de la cama. o mejor ducharse por cuarta vez. o mejor pararse. basta.

precipitaciones I

el servicio meteorológico nacional dijo: se espera granizo por la tarde/noche. deje el paraguas. es en vano. metasé al primer zaguán que encuentre.

y yo le dije al sevicio nacional meteorológico: no, deje por dios... basta de zaguanes, que siempre es lo mismo... tengo que dejar de meterme en cada zaguan que encuentro...

SEUDO - Marín Gambarotta

No hay peras
ni bol, ni centro
de, ni mesa
no puede venir con
ésa: no hay peras
en un bol en el centro
de la mesa.

*******************

Los incectos extraños que trae el verano
el té tigre, la luna elefante, el tour de France
la redacción reptil, el nombre semita, 18
telegramas de despido, huesos que cantan:
todo eso te pasa por andar descalza.

*******************

El tiempo que tarda en secarse
una mancha en la sábana.
Ese tiempo.

ser una y no uno:

y que las lágrimas las lloren las arañas,
los topos grises, las sabandijas,
que las lloren otros.

si yo no tuviera
este espacio
que se forma
entre la letra
y la hoja en blanco.

si no tuviera
el espacio
entre tu piel
y la mía:
el perfume de ambos.

si no
el silencio
que precede
al sorbo de mate
amargo.



por fin,
estaría bien
muerta.

erotica IV

ave maría purísima
sinpecadoconcebida
que era igual a mí,
y por eso te gusta
como te recuerdo
sus caricias.

de apuestas perdidas

dibujo de EL TOMI

el verbo tener
núnca superó
al verbo hacer

pero la historia
la pérdida eterna
la cáscara esta que aprieta

me empuja, empuja
me empija, así a buscar
el amor en la pena.

si me cortaran
los dedos
si me cortaran

la lengua igual
la conservaría.




soy bella igual
soy bella
porque lo digo

nadie me cambia
la voz.




dos cosas
de las que no
se escapa

el pasado,
yo.

GRACIAS!

AGOSTO: Pachamama

Soy el universo, el tiempo, el lugar. La madre de la tierra, de los hombres que la moran. Mis ojos son los lagos, los cerros, lo hoyos del suelo todo. No soy ninguna de las cosas que tocas o pisas; comes, o respiras. Soy la que lo sostiene todo, la que lo provoca.

Quisieron mentirnos dioses y hombres. Un mundo que no engendra, pero que moldea. Quisieron callar a la mama que escucha porque administra el tiempo que hace crecer las cosechas, animales, cura las penas, distribuye las estaciones, las vidas futuras.

Soy la mama que bebe sangre, porque de su sangre crea: pare generosa lo que los hombres ofrendan; que no es poco-bien lo se-, pero tampoco es suficiente. Será por eso que quisieron callarme, será por eso que aplastaron a nuestros pueblos imponiendo el dominio de la razón masculina. La mama que perdona y festeja, porque las culpas no son las del goce.

Porque machado las cosas son más bellas. Y si pido glotona, es porque sin reparos doy en proporción justa. Y si mi boca, que es toda, es alimentada con la chica y la comida, y el tabaco y la chicha... Soy la que admite los ciclos, porque de ciclos está hecha. Soy así la pantera, la víbora, la yerba mate, la que sueña y exhala lo que tus pulmones necesitan.

Kusilla, kusilla; porque la alegría era bien nuestra. Kusilla, kusilla; porque el tiempo no es algo que lograra matarme, sino mi propia esencia. Kusilla, kusilla, porque el silencio es lo que permite que el viento no sea solo aire, o el canto de los coyuyos no sea ruido; y estas, mis palabras, no sean solo letras winca.

Mbube: asi se dice león en Zulu

Solomon Linda And The Evening 1939 (los originales):




Miriam Makeba:




The Tokens:

oral

pero abrí la boca
y enseñé los dientes
y de mi aire crecieron frutos
y su néctar fue veneno.

y si las rodillas
mil,
y la sien
hincada,
y el pulso
clamante,

laten
laten
laten.

las manos son
la excusa

nadie habla
de la muerte
de décadas
que se me dio:
leche nutricia

nadie habla
de lo que se hace
estando;
yo:
la hija
de.

abrí la boca
cien,
guarde el aire
mil

dejé escapar
el sonido
más bello que saqué
de entre la mismísima
mierda.

y la culpa
tampoco es
alimento.

música

bailen bailen
guesos míos

que el timbre
quebrado es el que
mejor resuena

como el color
del almuerzo
al cometerse

bailen bailen
guesos míos

sientan los ritmos
que estuvieron
y se hicieron carne

la gota ansiógena
el pánico escénico
la misoginia

bailen bailen
guesos míos.

psicozoomatización

no sabés llorar
sos un sapito panza arriba.

por suerte no sos tortuga
o mujer globo,

como yo.

donde retorna

nunca te latieron
así, las rodillas?
nunca te sentiste
presa del pánico,
agarrado del pito
por las garritas
de un gorrión?

así me siento yo,
y sólo vuelve a mí
el reflejo amarillo
de los ojos de mi gato,
que mira obsceno
que sueña obsceno
: con plumitas.

reflejo

"- Ahora sin querer me llevé la mano a mi ceja, buscandomé el lunar
- ¿Qué lunar?... Yo tengo un lunar, no vos."
El beso de la mujer araña.

buscabas una casa
y te ponías de mal humor
yo preparaba mate
o te escuchaba flotante

buscabas una casa
y te lamentabas por vos
yo ponia música
o te hablaba de educación

buscabas una casa
y decías el problema soy yo
yo recordaba no dejabas abrazarte
o discutía cuál podía ser la mejor canción

quien tire la primer piedra

por probar el vino y el agua salada
alicia, querido mío,
fuiste el mejor de los reflejos

por el maldito espejo
que te refleja y me muestra
a mí misma

por el maldito espejo
pasé, de demonio silvador
a mujer pantera

por el maldito espejo
en ese preciso instante,
hasta vos aparecí

por ese maldito espejo
hay una lluvia tremenda,
y no está mal escrito.

14.6/80

- no sos demandante,
sos comandante

si yo te digo
que el cielo es verdadero
que la miseria es algo
que ennegrece

si yo te digo
que las manos sirven
que el amor es algo
que aliviana

si yo te digo
che, que estamos juntos
que libertad no se dice
que se respira


todos los días
y hasta siempre

lo que una madre te deja

mu me recitaba a lorca:

... antonio torres heredia, hijo y nieto de camborios...

yo me lo imaginaba y me crecía en el pecho un musgo tibio como un coro de uruguayos que va subiendo y despliega un acorde bien brillante

... con una vara de mimbre va a sevilla a ver los toros...

yo le veía la cara; y miraba para el fondo del patio, el paredón rebocado gruesamente con cemento, las piedras del suelo, las lápidas de los pequeños gorriones que se caían de los nidos y no lograban sobrevivir

... moreno de verde luna, anda despacio y garboso, sus empavonados bucles le brillan entre los ojos...

yo le vi la mirada y lo imaginé morir en lo alto de las barandas, con un tajo desde el pecho a la garganta, me enamoré de aquel hombre.

... antonio ¿quién eres tu?... si te llamaras camborio...

toda mi niñez me acompañó el romancero, la parte gitana creciendome de fuego en las tripas. la parte uruguaya lamiendo las costas como el mar de la patagónia argentina

... ya suben los dos compadres, hacia las altas barandas... dejando un rastro de sangre... dejando un rastro de lágrimas...

y después crecí y reenconté al héroe lorquiano, el que tiraba limones redondos. el de la mirada fiera, de la palabra medida. y lo llamé zambo desteñido. y lo reconocí por sus dos apellidos, por su sombra hermana. y besé en su boca a la niña, que miraba desde lo alto de las barandas, mientras su madre recitaba como traían al gitano en andas

... verde carne, pelo verde, con ojos de fría plata... guardias civiles borrachos, en la puerta golpeaban...

mu me recitaba a lorca, mu me dijo cómo me tenía que enamorar.

unos otros

hacer como los niños:
arrancarle el pelo
al que te gusta

es mejor que hacer niños.






mejor, mejor
si por hablar de ciertas cosas
dieran premios,
si por hablar: me cortaría los dedos.

sáb31// LP LE CANTA AL CHÉ

MAÑANA 21HS TOCAMOS CANCIONES AL CHE!!!

CANTARLE A ERNESTITO VA A SER GENIAL

DULCE: voz
ARIEL: guitarra y voz
SELENE: flauta traversa y voz
MATEO: guitarra
MARINA: bajo
GABRIEL: teclados

¡¡¡NO SE LO PIERDAN!!!

LA DERECHA DEDICA A CONTINUAR LA LÓGICA TERRORISTA DEL ÚLTIMO GOLPE MILITAR

SE HACEN LOS INGENUOS, Y TRATAN AL PUEBLO COMO A IMBÉCILES SIN MEMORIA

ES LA MISMA LÓGICA DE ATERRORIZAMIENTO DE LOS '70, CONTINUANDO EL DISCURSO DE NO "TE METÁS-LA POLITICA ES UNA MIERDA".

SEMBRANDO UNA FALSA IDENTIDAD NACIONAL, APELANDO A LA "ESENCIA CORRUPTA" DE LA GESTIÓN ESTATAL (COMO SI ALGUNO DE LOS GOBIERNOS QUE TUVIMOS NO HUBIERA ABOGADO A FAVOR DEL CAPITAL)

TENEMOS QUE SER CONCIENTES DE QUE ESTA GENTE LA TIENE MUY CLARA EN CUESTIONES DE PSICO-POLÍTICA. NO SON NINGUNOS TONTOS ILETRADOS. NO CONFUNDAMOS LA MÁSCARA DE INGENUIDAD CON LA VERDADERA CARA.

SEÑORES, LA DICTADURA SE TERMINÓ: A MI NO ME ATRRORIZAN. A MI NO ME SILENCIAN. A MI NO ME DESAPARECEN

NUNCA MÁS!!!!

entren a mi flog "las cosas que hay q hacer"

"'fiesta zizek': los intelectuales marxistas-psicoanalistas y su sexualidad" o "decalraciones piqueteras: la parodia a mi misma"

lo objetivo es
que te quedes solo
que aceptes que no
y aceptes que si pero no

lo dialectico es
que seas mi universal
y en los particulares
despliegue mi contradicción

lo subjetivo es
que aprendas a abrir
la boca y el cuerpo que no
y veas que no, que no

la praxis es
que asumas en acto que yo
encubro y denuncio tu
energía vital encarnada

el icono

orgasmo de domingo feliz
diseccionando el lunes
autopsia casi desmedida
de la muestra de afecto
que se exagera,
no por irreal, sino
por exceso de cordura,
por limite de neurosis:
tu cara rebosante de pelusa
de acolchado, noche apretada.
tarea para el findesemana:
descomponer tu cuerpo
en letras, o algo más tangible
que la marea del domingo,
o los autos que en seis van,
atropellando un lunes,
el medio día y a mi bicicleta.

amo a esta lechita

primera persona del plural

alimentando
bocas de concreto
con letras derramadas
en la hoja, porque no
está tan mal
escribir sobre papel
de cuando en vez

bocas concretas
de leguas concretas
que lavan otras
en avenidas, a veces
que escupen derramadas
y hablan -cintas asfálticas-
de celulitis, de tetas

engordando
espacios a manotazos
enroscando piernas
trabando abrazos concretos
como el pavimento
como el músculo tenso
el beso tranquilo