25.12.06

un poco de ingenio argentino


bueno, para cortar lo amargo de las fiestas,
y porque ya mi grisadumbre mestaba perturbando hasta a mí
(hablo de los últimos 5' antes de encontrar esto que lo tenía olvidado)
decido subir esta cómica cuenta,
creada por mi amigo queridísimo pol.

REID, REID QUE ALGO QUEDARÁ!

saludos a todos
y cambien esa cara de orrrrto!

onírica

era un sarcófago lo juro, encarnado en un estuche de eléctrica. y contenía una muy fea, destruida, caídas sus partes. y a mí me habían robado una muda de ropa azul y la habían puesto ahí.
se suponía que enterrar eso, para que un ser perverso y despreciable lo sacara de las profundidades de la tierra de un jardín de barrio, implicaba deshacerse de un gran problema.
yo no quería, no... había una grasitud en el aire, una cosa rancia y pesada, que me revolvía contra la situación. abría la tapa del sarcófago: tomaba la muda de ropa y sentía enojo, perturbación, angustia... entendía que era víctima de un acto fetichista colectivo y no tenía escapatoria.
repasaba en mi mente el trayecto en auto por una diagonal, la que me conduce a mi casa cuando voy a pie también, y veía caras conocidas que me mezclaban en la boca olores y sabores.
caminando me asomaba a cada intersección temerosa y veía el bulevar y sus luces nocturnas. pensaba en cuánto se tarda en llegar hasta berisso por ahí. y me alegraba de no ser yo la que tenía que viajar hasta tan cerca y tan lejos la puta madre que lo parió...

me había hecho mal la comida y el vino del 24, el exorcismo intelectualmente tamizado del 23, la secuencia ridícula de esa misma noche. el campeonato glorioso de estudiantes. la insatisfacción académica de siempre, la vida que me había tocado durante todo un año y los anteriores...

supongo que por eso apareció ese cajón-estuche, esa gente rara que me rodeaba... demasiadas mujeres cerca haciendo y deshaciendo más allá de mi voluntad. presencias masculinas omniscientes y omnipresentes... tic-tac, tic-tac… había una bomba de tiempo en mi estómago o en mi cabeza un choque de autos a toda velocidad había ocurrido, y yo solo miraba como era victima de mi propia expectación: tenía que dejar en el estuche de una eléctrica, como en un féretro, una muda de ropa y sólo pude cambiar la remera por otra que ya no quería tener conmigo.
no había salida, era lo único que podía yo hacer a esa altura. demasiado tarde para todo, y sin embargo, yo lo sabía: había algo que me dejaba en ventaja frente a los demás. podía salirme de la escena… entendía del futuro y el pasado de una forma trascendental. no sabía cómo, pero era lo único que tenía a mi favor, y lo único que impedía que la escena culminara en un sollozo desesperado.
no voy a dar nombres, pero había mucha gente ahí con una expresión que mejor no quiero describir. me estaban encima, todos… odio que eso pase, mestaban todos encima. fisgoneando, la puta madre…
y lo peor de todo es que no se qué fue del estuche de eléctrica… que parecía más bien de bajo que otra cosa. qué hicieron esas mujeres con el cajón. qué paso con el enfermito del que se querían deshacer a costa de mi flaco guardarropa… qué fue de mí en esa diagonal.

23.12.06

conversaciones de salón III

todas las fechas son iguales, pero en estas fiestas la heredera había conseguido el florero y las flores. la miraba a marianita rosagante, con el agüita hasta el cuello, sus delicados piecitos descalzos sobre las piedras filosas del fondo, decorada con unas siemprevivas absurdas.
roy se levantó de la mesa y tomó entre sus manos el florero - marianita se tambaleó dentro -. miró a juliette a los ojos como cuando estaba por pedirle que subiera la música para no escuchar más el ruido de sus tripas, la risa de valeria, la transpiración del pibe dimitri, o los dientes de marianita...
- ¿no le hará mal que sea vodka? - interrumpe el pibe señalando el florero, más interesado en apoderarse del contenido que otra cosa; de paso aprovecha la confusión para tocarle el culo a valeria que mira sin entender.
roy le deja el trofeo a juliette y comienza un mionólogo breve y oscuro sobre "la vida allá todo ese tiempo" - mientras tanto marianita se va ahogando -.
a juliette le transpiran las palmas pero hace como que no. trata de calcular como siempre y no le sale. ruega con todo lo que le queda - soy la morza - canta paul, y se da cuenta que ella era el huevo y lo había sido todo el tiempo - que no empeore, que se termine rápido y no empeore...
roy se cansa de hablar y se aleja: parece que repta, se desliza entre los pocos muebles del departamento y se enrosca en el colchón del piso; y escucha la música.
- dimitri, ayudame gil, no puedo solo con esta... - le sostiene a mirada a juliette, cada vez más vidriosa, cada vez más extraviada; trágicamente detenda en medio de la habitación, con sus brazos demasiado ocupados. en silencio, el pibe valderrama hace su trabajo, mientras roy, acomodado sobre sí mismo, crece y decrece con cada respiración.
valeria ya no se rie. y marianita llora dentro de su pecera de vidrio: las piedritas empiezan a doler

19.12.06



si señores, también canto...
en fin, por si algúno de ustedes puede viajar a la plata
y ver a dos bandas nuevitas de gente que intenta hacer música.

SALUDOS.

13.12.06

vadevuelta















había una idea en su cabeza
algo con la falta de, con la falta
o la perdida de, la perdida

dice que anda dejando caspa
o cosas, cómo es eso de soltar
en silencio, observando

salida, perdida, caida
como la caspa: la falta de
lo que lo hace dibujar

la caspa no era, no era el ojo
la pierna, o la mano no era
era lo que se recorta cada vez.

11.12.06

murió el tata


... y al final uno no sabe si festejar que ese genocida esté en proceso de descomposición, o largarse a llorar de la impotencia. de la tortura, la mentira, la persecución política, la complicidad de los gobiernos, de la iglesia, de sectores del empresariado nacional e internacional. del gobierno estadounidense... la impunidad de los fascistas chilenos y argentinos, genocidas. gracias a los cuales latinoamerica se vio signada por la violencia más salvaje y cruel, pero no por su cualidad primitiva, sino por ser el plan mejor sistematizado y puesto en práctica que conocieramos. no logro calificativos adecuados. no hay palabras que expliquen la muerte, la tortura, la traición, la persecución.

gracias al general augusto pinochet, mediante su "precursora" intervención del gobierno de salvador allende, se abrió la brecha necesaria que posibilitó la implementación de regímenes similares en américa latina. esa bolsa hedionda de perverciones, cinico despreciable, taridor, amigo de margert thatcher, activo luchador contra el comunismo internacional, él permitió sistematizar el terrorismo de estado que logró su forma más acabada en argentina... con ese trio de la muerte, innombrables: el teniente general jorge rafael videla, el almirante eduardo emilio massera y el brigadier general orlando r. agosti.

los cerdos fascistas de la más pura raza destinaron dos décadas de nuestra historia a una cacería de comunistas. el anti marxismo fue extremo. con un discurso falás, completamente vacío, ponían el mote de subversivo o comunista a todo aquel que se manifestara en contra de la lógica capitalista (económica, social y política) con hechos o palabras. secuestraron, torturaron y mataron a miles de personas. instauraron el terror como dinámica social, la violencia, la despolitización, el temor a todo lo que fuera distinto.

desarmaron todas las redes sociales que se había podido construir, las decadas de organización, los avances de la clase trabajadora. su mejor argumento era explicar que los derechos humanos eran un invernto marxista (palabras de pinochet); o en el caso de argentina mandar a hacer miles de calcomanías que rezaban "los argentinos somos derechos y humanos", mientras el número de desaparecidos era cada vez más alto.

se cagaron en todo y en todos. se perpetuaron en el poder. desarmaron las instituciones y las reformaron para gusto y placer de las lógicas neoliberales. destruyeron la economía, privatizaron la salud, la educación, vendieron todos los medios de producción. mataron 30.000 personas solo en argentina. hicieron que las sociedades retrocedieran decadas enteras de luchas y victorias, de avance en la participación y formación política."los desaparecidos no están ni muertos ni vivos. están desaparecidos” j.r. videla.

y ahora son viejos de mierda, que estan cumpliendo (con suerte) arresto domiciliario, que violan cuando se les canta, como hicieron toda la vida... para variar. que se mueren de la forma más digna que la naturaleza nos da: de viejos chotos. en estos momentos lo único que me pasa es que no puedo parar de pensar, y pienso en todas las cosas que pasaron estos últimos meses...

argentina es re progre... o como se dice ahora es re "pro". tenemos museo de la memoria, tenemos "juicios por la verdad"... pero también tenemos otro desaparecido: querellante del juicio contra etchecolatz, julio lópez. tenemos un muerto que apareció calcinado en punta lara, que primero decian que era lópez y ahora se rumora es un vecino, policia retirado, que le avisó a julio que se lo iban a llevar. tenemos un pibe muerto: santiago berberán, que apareció hecho mierda en el jardín de la municipalidad de la plata. tenemos un gobernador que no atiende a las madres, ni a h.i.j.o.s, ni a los familiares de lópez o a la madre de santiago, porque está de gira por la provincia. mientras amenazan a los organismos de DDHH, a los fiscales y los militantes y activistas.

y la gente salía a la calle y gritaba en el peor de los casos: ¿dónde carajo está julio lópez?, y muchos otros sectores que exgían y siguen exigiendo al gobierno, la aparición con vida ya. y después reprimen a los estudiantes de la universidad de la plata en el último escrache a otro milico que estaba a cargo del lugar donde torturaron a lópez, que cumple arresto domiciliario simbólicamente. y yo me pregunto... a tan pocos años del horror, a tan pocos días de las reediciones del mismo: qué nos deja la historia como aprendizaje incorporado. hay un tufillo en el aire muy rancio. el enano fascista latinoamenricano está ahi guardado y muchas veces se lo mira con nostalgia... ahora la gente no va más a las marchas, la tele no vende con julio lópez, los diarios a veces se acuerdan de él... el gobierno?

los milicos lucharon contra un enemigo ideológico y político, exterminaron (hasta donde les dió el tiempo) a los que más pudieron, se fueron... y con el tiempo seguirán el camino de pinochet. desafortunadamente el proceso de descoposición durará lo que las exequias permitan y después serán cenizas. pero ellos son sólo la cara visible del horror, el blanco fácil... yo me pregunto qué será de nosotros como sociedades si no nos da el tiempo para procesar un buen análisis de la situación. entender cómo, por qué y quiénes fueron los que realmente decidieron matar a tantas personas. en qué política se enmarcó eso, quiénes nos gobiernana realmente.

y al final uno no sabe si festejar que ese genocida esté en proceso de descomposición, o largarse a llorar de la impotencia. de la tortura, la mentira, la persecución política, la complicidad de los gobiernos, de la iglesia, de sectores del empresariado nacional e internacional. del gobierno estadounidense...

7.12.06

conversaciones de salón II

la nena marianita esta llorando y el pibe ya nimeacuerdo, le dice que no... que todo bien, y le acaricia la espalda con la mano húmeda.
(valeria la dejó en banda de vuelta...)
se ve como le chorrea lento, le chorrea la palma de la mano y se le resvala y empieza a bajar despacito - o casi - hasta la parte donde se termina la remera y empieza el jean de marianita que ya no sabe si solloza por vale, o porque no pudo reconducir al rebaño del señor a su flamante feligrés.
juliete vinoche la mira burbujeante y chasquea la lengua para sí... lestá calculando a dimitri cuanto le falta para el no retorno.
con el índice y el pulgar juega a aplastarle la cara de madonna dolorida, y con la otra mano se prende un parisienne y le pregunta al descompuesto valderrama la hora.
valeria vuelve de la habitación y le saca el cigarrillo indicandole con el gesto la coordenada justa de su escote.
juliete, se acuerda de la última mamua con vodka de sus diecisiete y agradaece haber dejado al ruso etílico hace años...
- el vodka hace mal dimitri... traé otra cerveza mejor. por qué no bajas esa música de mierda o pones otra cosa? - vale le corta el mambo al pibe y le corre el flequillo de la cara a marianita que ya se esta acordando de la noche de boliche que les espera.

24.11.06

conversaciones de salón I

tenía la clemencia de una vaca dispuesta a atacar questá contra el alambrado calculando la distancia entre su cabeza y esos frágiles huesitos.
dimitri era igual al pibe valderrama después de tres o cuatro formas de destrozarse la subjetividad. ella quería agarrarlo desprevenido y cortarle un rulito para ponerlo en su boca y tragarselo.
el pibe dimitri le explicaba la diferencia entre la física cuántica y la física que permitía a valeria tener ese culo tan hermoso. le miraba las piernas desnudas mientras ella coleccionaba maníes en la cerveza y pensaba en su naturaleza fragmentaria; en las polillas azules que se encandilan con los negros ojos de valeria; los mismos ojos que el cuadro colgado en la pared del comedor.
ella: la heredera de juliete vinoche, maestra de la ilusión. la que enciende conciencias contaminadas de tradición cristiana. cuidadora de plantas carnivoras come-pitos dorados. asesina a sueldo de empleados públicos y trabajadoras sociales contratadas por empresas prestadoras de salud o escuelas secundarias del conurbano.
chupa mate profesional, tímida aleatoria: mirando como el pibe dimitri era el mismo de la franja que culminaba su monólogo balanceandose en la silla, diciendo: yo antes de resignarme, me la cojo a tu novia.

18.11.06

pamplona


te digo que no es por ecologista geenpeace:
de paz tienen lo que yo de sana
y de verde lo que yo de morada...

pero que lindo ese toro negro:
estallando músculos por calles históricas
reventando gente, resvalando en adoquines,
destrozando puertas, buzones, ventanas
el color berbellón, casi puedo olerlo, te juro.

15.11.06

17

nene:
asi es como
este seis de octubre
dedujimos gracias al flaco
nuestro aniversario
listita alternativa
que olvidamos
todos los meses
sistemáticamente
listita estimativa
se vuelan hojas y ojos
el tiempo transcurrido:
nueve meses de tu tiempo
desde febrero hasta tu vida

6.11.06

el último


no me gusta eso de juntar
las palabras con la palita
y ponerlas bajo de la cama.
mirar la junta del techo y la pared:
preguntar cuánto más falta
para comprarse un tachito de verdad.

otro más


a las tres de la mañana desistí:
dejé el rimell y el labial en la almohada.

31.10.06

enero


amanecer asomando
la cabeza a la heladera
exhumando la cena pasada,
la ropa y los libros.

27.10.06

otro


el aire huele a tiza mojada
parece que llovieron mil días desde ayer.
descalza entre los cuadernos
anda la parte más rota de mí.
la mitad de las cosas que te dejó
ya no son parte de vos, eso es bueno.

26.10.06

Conversaciones

yo solo puedo contar hormigas
que trepan por la pared.

ayer eras la falta de,
y hoy tenés un ojo nuevo:
"un botón que cuelga
como el zárate brazo largo".

te cuento del picaflor que come
de la planta que me alimentó,
y me hablas de lenguas a la vinagreta,
de 129 hablaciones de lenguas de ave,
de la razón absoluta de alá
y lo inconvincente de la ciencia
y los cosméticos para roedores.

después retrucás que te inhiben
mis formas de pensar tu instante:
decís que no es mi poema,
sino tu confesión rendija,
cuadrado en círculo, trapecio
en rombo, avión en pentágono,
escritura automática para tocarme.

24.10.06

vamos?


la pequeña línea
cerca de la comisura
de tu boca
por el borde de mi cuerpo
que se dibuja
dentro del vestido.

uno







contesté el teléfono
pensando que eras vos
de rodillas
pero tuve que pararme.

16.10.06

*cebra


una cebra desparramada, rota:
rayas caídas al suelo del estacionamiento
los supermercados surten sus efectos
amortiguan la caída de las rayas
con los hilos que mis ojos tejen a la cebra
succionan finamente el espacio tiempo
y veo que ve la cebra desnuda de interrogaciones
la inmensidad de la playa de cemento hirviente
el medio día salvaje del súper multinacional
me miro las puntas de los pies, las zapatillas rotas
la puntera de goma rajada por los años o las caminatas
ojos de cebra que interrogan al hipopótamo que bosteza
la mueca inevitable de su rayado rostro, muda de preguntas
y le sonrío y le acomodo las crines, le acerco una o dos rayas
me muerdo un poquito el labio inferior y bostezo como la tarde
como el hipopótamo que también calla y otorga en el mismo playón
a la misma hora de la misma ciudad, y rasco la oreja equina
pero no le miro los dientes: papá dice que a caballo regalado no
y después suspiro mirando al cielo por no llorar
o porque el sol ciega y seca corazones poéticamente
y noto como a mí también se me empiezan a caer los lunares
uno a uno, y esta vez soy yo la que mira con ojos de bestia
a una mujer que se mira, la punta de las zapatillas rotas
desnuda de interrogaciones en la inmensidad de la playa
de cemento hirviente, las punteras de goma rajadas
y en un gesto de piedad no me mira los dientes,
pero me rasca la oreja, muda de preguntas,
por eso de que a caballo regalado...
mientras bosteza indulgente.

... de la madre


>llamarlo:
padre de mis hijos
sangre de mí

en mi cama
sábanas acabadas.



>actuar
por defecto,
sentir la vida
dentro

actuar
a los efectos:

alardear con
los armónicos
que le sacaste
a una aspiradora.



>llamar
lo siento:
lo

que dije de mis hijos
que dije de mí
que dije de tu cama
que dije de mis sábanas
que dije de acabar.

6.10.06

IV


no se que viste en mí:
poder hablar en plural,
vivir con lo que se es,
metro sesenta, cicatriz,
malas costumbres

reducir a otros hombres
a simples muestras
añicos o recuerdos,
para que las migajas
no sean minas...

y aún asi...

"la que se queda"


para la mogólica,
genéticamente diseñada:
ese jarrón de nimiedades
que su cuerpo significa.

y por lo que es ella
creada para encerrar,
mujeres de las que nace
mujeres a las que pare.

entomologia


boca como extensión del sexo,
jurándole que no volveremos a incendiarla
de cristales opacos, de nosotros mismos.
a tomar sus pequeñas alas en su contra.
metiendo su cuerpecito dentro del nuestro,
saboreando la carne dulce y suave, gris y bella.

el sol entrando nos deja una mancha
vil o cósmica: testigo del infierno
y se retuerce temblorosa en nuestras manos.
y no notamos como finas plumas
caen llenándolo todo, tapando la miseria.

zambita



escribimos máximas en un papel
para romperlo y olvidarlas
como a los hombres,
para enfriarse como el mate
el la mesada o la pava.

y basta prender la hornalla,
otro cigarrillo,
recordar viejas mañas.

(dibujo de KK)

20.9.06

nena*


recibimos nada:
charcos de nada
de(s)gracias de todo

recibimos aplausos:
con delay, con fuerza
llantos también, de todos

que no sea un día,
una hora, una ciudad
sino el olor de esa esquina

de las flores del puesto,
de la mañana en once mirando
desde el taxi húmedo de miércoles

de dosmilseis, año sucio,
dosmilseis, año de mierda, como
dosmil razones para no dejarte nunca.

31.8.06

VII

(“)
la mujer
no existe
(“)

escribe
nimiedades
como lista
de supermercado.
recordando que
de poética justo
se había cansado.

11



diseñada
sin aparato digestivo
en la boca:
los dientes de adorno.

10

se me cae la
cara de
se me cae
la cara
las ganas,
eso.

26

como cuando

era nena

y no pensaba
en amor
o los hijos
de puta
y madre
que los parió.

7

notequito

la cola
tecorto
la cabeza
perdón.

stup!


Comprarse el florero más bello del mercado que el bolsillo nos permite para no llenarlo nunca: ni con agua, ni con flores.
El fetiche de la negación como única forma de existir simbólicamente.
Compareselo con Sodoma y las fantasías masculinas homosexuales o no.

bis

testás llenando de canas,
yo tampoco.

testás mirando el ombligo,
yo tampoco.

testás feliz del tiempo recuperado,
yo tampoco.